Аннотация: Рассказ может содержать незначительное количество ненормативной лексики. Был опубликован в проекте "Дом" на www.st-babylon.ru
Ботинки вязли в грязном мартовском снегу.
Вечерело, и левая нога мокла. Опять нести в починку - обувь, конечно, а не ногу.Мысль было возникла купить завтра новые... нет, потерплю до следующего сезона - семье сейчас деньги важнее!
Я уже у подъезда перекинул сумку на другое плечо: Дина так любит этот... как его... "шербет" этот, приторное варёное молоко с сахаром и изюмом, ну и как любимую не порадовать - сейчас с зарплаты набрал полсумки этого добра. Сына, конечно, тоже не забыл - ему новая флэшка и игра компьютерная, купленная в маленьком магазинчике у Саши, мрачного чернявого типа. Кстати, Саша этот и меня сегодня порадовал - каким-то образом в наш городок и в их магазинчик попал диск The Best of Eric Burdon and New Animals, каковой я сразу же купил, пренебрегши разумной экономией.Гулять так гулять!
- Как живёте, караси?! - я, открыв дверь квартиры, ввалился - хозяин-добытчик, с заранее приклеенной к губам прибауткой, доставшейся от папы. Как она мне была противна, эта дебилоидная присказка, на которую было положено отвечать: "Ничего живём, мерси!"
Ну, а сейчас я сам человек семейный... потёр виски и задумался неожиданно, с какого же года семейный, и сколько лет моему Вовке - но это захлестнулось лёгкой волною эйфории, и тотчас унеслись ненужные размышления.
Опять, наверное, с мелким в кино или театр забурились? Ничего, им, моим родным, всё можно - я хихикнул, открывая банку пива и, отряхивая пальцы от пены, распечатал компакт, купленный у Саши.
Блескучий кругляш прыгнул в нутро нашей древней AIWA, я наугад щёлкнул пультом:
- Modern day structures are fantastic
But have you seen a butterfly's wings?
Man has created symphony
But have you heard a blackbird sing?
And no matter how dumb you are,
There is always somebody dumber...
Я в полном блаженстве распластался в потёртом кресле, потягивая пиво. Кажется, в мои тридцать семь жизнь полностью удалась - жена-красавица, сынишка чуть не звёзды с неба хватает... да я и сам не промах ещё, потому что хоть и тружусь дворником, однако...
- Сосед, сосед... - кто-то загрохотал во входную дверь, и я весь аж подобрался под Эрика Бёрдона и его "Мэн, Вумэн!"
Открываю, по пути закуривая "Тройку" - в дверях Андрей-соседушка - коньяком и сигарками разит, и говорит слова лепые сквозь буржуйский табак:
- Витя, я всё, конечно, понимаю... Ты один, и всякое такое - сосед замолкает на секунду, поняв, что не то ляпнул - а я кривлюсь брезгливо, потому что знаю то, чего он не знает.
- Хорошо, Андрей - я почти сквозь слёзы ему улыбаюсь - сейчас я потише сделаю, а ты меня, дурака, за это сигариллкой...
- Конечно же, конечно... - сосед из пачки с нарисованной-разрисованной кралей тянет несколько пахучих коричневых палочек... и тут я навзрыд всхлипываю. Андрей, неловко топчась в дверях, хлопает меня по плечу и испаряется.
Под кавер "Paint it Black" я сажусь за компьютер, кидаю в дисковод игру, что сегодня для... сына купил; на экране "авторан" с каким-то чудовищем высветился. Я жму "Продолжить" и, пока загружается - андрюхину "буржуйскую" взатяг дымлю, до пластмассового фильтра.
Открываю окошко, чтобы фильтр вышвырнуть в сборище старушек на лавке под окном, обсуждающих, я уже слышу: "У этого-то малахольного, бобыля-то, снова крыша поехала, небось!" Размахиваюсь, чтоб сильнее запустить в стайку старух, таящихся в сумерках двора на скамейке, пластмассовой фиговиной... и дверь в детскую отворяется, оттуда мяч выкатился... свет неожиданно гаснет под звуки "Мan - Woman".Компакт по второму кругу пошёл...
...я в полутьме вижу силуэт сына. Слёзы горькие-горькие капают, и всё хочется любимую повидать, ан нет, только запах дешёвеньких, но таких милых духов в воздухе прокуренной комнаты возник, а где она сама прячется сейчас...
Выплёвываю очередной фильтр от сигареты, сигариллы ли... врач мне говорил, что мне, если я хочу поправиться, необходим... необ... нужен покой, короче. И я, сожрав несколько штук антидепрессанта и пару транков, ложусь на диван... сквозь сон слышу, как снова дверь в детскую, где мой Вовка... снова дверь открывается, и снова мяч... не могу, не могу... звучит Бёрдон, а я под него... сплю уже... снова мяч о пол стукнул... Сквозь дремоту вспоминаю её, ту, первую и единственную мою любовь, и с холодной трезвостью осознаю - ну не было же у меня и нетни семьи, ни сына. Может и был бы...
мы не подходим друг другу извини но тебе стоит бы провериться ничего и с бесплодием мужики живут я желаю тебе встретить ту которая сумеет
Я, шатаясь, встаю и врубаю на полную свою "Айву", через две минуты грохот в дверь. Открываю - и едва успеваю блокировать удар. Это второй сосед, великовозрастный "гопник" Слава, снизу, пришёл не с вкусными сигарками, а с букетом пиздюлей, так сказать. Бью его прямым в зубы - удар вяловатым получается...
Полиция, невесть откуда взявшаяся, крутит мне руки:
- Семейный? А где его...
- Да какой семейный, с дуба рухнувший - в дверях уже сосед-Андрюха дымит своей сигариллой. - Вон гляньте, целый... алтарь во второй комнате... И игрушки, и погремушки... Псих, короче. Выдумал себе семью, значит... - Андрей принимается неторопливо рассказывать про меня. В сознание западает это "алтарь", "алтарь семейной жизни", как там...
Я начинаю смеяться дико. Ветер открывает форточку и я чую, как пахнет март: смесь запаха тающего снега, кошек, первых почек на деревьях - живое всё и родное такое. Я пытаюсь рассказать об этом одному из полицейских, но получаю почти дружелюбный тычок в бок, а второй в это время вызывает "скорую".
А когда меня выводят из квартиры, я краем глаза вижу сынка - вот он смотрит на меня, потом и жена выходит из кухни, обнимает Вовку за плечи - два силуэта на фоне... Дверь хлопает, ключ скрежещет в замке, потом перекочёвывает ко мне в карман, и мы с полицейскими и фельдшером скорой выходим в ночь, в март, несущийся нам навстречу с ветром в лицо. Хорошо так... горечь мартовского ветра обнадёживает и одновременно ошеломляет неотвратимостью хода времени.
- "Балалайку" его выключить забыли - говорит один из полицейских. Голос Бёрдона отчётливо слышен сверху, из моего окна. Полицейский снова вынимает ключ из моего кармана, один из них возвращается ко мне в квартиру... обратно что-то очень быстро, и взволнованно, я слышу, начинает шептать коллеге на ухо, я слышу обрывки разговора про "баба какая-то на кухне мелькнула, а пацан за...", когда меня сажают в машину "скорой помощи". Ноги в тапках намокли, и через окно машины я вижу окно своей квартиры: мальчик прилип к стеклу с той стороны, потом женский силуэт мелькает, занимает его место, чтобы занавеску задёрнуть, и свет гаснет.
В переполненной психушке заспанный санитар провёл меня к койке, прошипел, чтоб я не выделывался, а то "зафиксируют". Медсестра подошла со шприцом, вхреначила какую-то гадость. Когда я засыпал, пересохла носоглотка...
А утро меня немного порадовало: как раз дежурил мой лечащий.Счёл моё состояние не требующим госпитализации, правда, больничный завёл - ну да ладно, больше времени с семьёй проведу!. Мне вернули вещи, мобильник и деньги...
Я, шатаясь, брёл по весенней улочке, в первом же обувном магазинчике купил китайские кроссовки. В киоске рядом взял бутылку колы и два пакетика растворимого кофе, высыпал оные в напиток прямо за углом, взболтал и, подождав, пока пена спадёт, залпом выпил половину, остатки завинтив сунул в карман куртки. Стало чуть полегче.
Поймав такси, подъехал к своему дому... странно, когда они успели сделать ремонт? Мой балкон зеленел свежей краской...
И бабушки у подъезда сидели незнакомые какие-то...
Я поднялся к своей квартире, начал скрести было ключом в замочной скважине - замок не тот... Дверь открыла жена:
- Вам что, мужчина? - смотрела с настороженной миной.
- Ты, ты... - отчего-то я дар речи потерял. Сын, Вовка, выглянул из-за плеча матери.
- Родные мои, наконец-то - у меня по суточной щетине потекли слёзы.
- Какие родные? - голос жены сорвался на фальцет. - А ну пошёл отсюда, пьянь подзаборная! - и она повернулась к сыну: - Звони, пускай забирают!
- Эй, не надо, я сам... - я поднял руки, в мозгу, ещё не отошедшем от нейролептика, что-то вяло так шевелилось.
У незнакомых бабок возле подъезда я узнал, что в той квартире, где я был, когда-то жил псих ненормальный, но его лет пять уже как в психушку укатали, а квартиру дали матери-одиночке...
"Да что же это... Рип ван Винкль какой-то" - я вспомнил читанный рассказ, очень уж он мне нравился.
Достав бутылку с остатками колы с кофе, выпил прямо перед старухами - все, как одна, скривили мордочки. Выудил из кармана пачку с сигаретами - там оказалась одна из подаренных накануне соседом-Андрюхой сигарилл. Как раз то, что надо - втянул крепкий дым, и почему-то всё стало абсолютно...
- Дяденька! - выбежавший на улицу...сын?. Выбежавший мальчик смотрел на меня опасливо. И протягивал купленный вчера компакт-диск.
Посередине пластикового футляра пролегала трещина. Я открыл коробку, достал кругляш (почему-то там был не Бёрдон, а нечто под названием "Мой адрес Советский Союз"). Диск полетел к солнцу, коробка на асфальт, бабульки за моей спиной переговаривались.