Зачем    тебе    стихи   мои,
мой   жар, терпенье, нетерпенье, 
и    боль    колючая   внутри, 
глухонемое    поколенье?

Из    запыленно-ветхих    книг
ты    не    глотаешь    залпом    строк,
не    замечаешь, что    притих
Эрато    нежный   голосок. 

За    ученическим    столом,
наевшись    крох    чужих    культур,
ты    не    горишь    моим   огнём, 
ты   жаждешь    неги    синекур.
                                                   2000