Скульптор 
(баллада + ода = балдода)

Ему досталась глина такого образца,
Что из неё не слепишь певучего скворца.
Он мучился над формой лет шесть, и под конец
Из многих пустоцветов проклюнулся птенец - 
Ещё без оперения, уродлив он и слаб,
Ему подставишь палец, он непременно - "цап!"

За это время люди, на скульптора смотря,
Все вместе порешили, что трудится он зря.
Они ему сказали: пора, мол, на покой,
Устал, изводишь глину, а пользы никакой!

Но скульптор шёл с народом не в ногу, а вразлад,
И на него надели смирительный халат.
Птенец неблагодарный тем временем подрос
И начал каждым утром петь песню свежих рос:
О том, как пахнут травы, пел из последних сил,
Себя он видел взрослым, хоть недорослем был.

Когда б ещё хотя бы шесть лет - а то и век -
Дать скульптору, чтоб длился резца его разбег,
Тогда бы каждый смертный и даже божество
Могли бы насладиться творением его:
И нежным оперением, и голосом певца...
Но не было столетья, чтоб вырастить птенца.

И вот, сидит он, скульптор, от мира в стороне,
Скворец его фальшивит, летая по стране,
Пока, собравшись миром - и все на одного -
Уставшие от песен не выловят его
И не посадят в клетку, а клетку на замок...
О, бедное создание! О, глиняный комок!

Другой найдется мастер, чтоб сделать не скворца,
Не вольного повесу, а птицу для дворца -
Такую, чтоб сказали на самом на верху,
Мол, наши люди могут скворца иль, там, блоху...

Ах нет, иная сказка, иной и век, и день...
Пусть скульптор не наводит здесь тени на плетень!
Он тут не приглянулся и, в сущности, чужак,
Из нашей глины сделать нельзя птенца никак - 
Такого, чтоб не боги, но смертные в стране
Его могли принять бы за птицу по весне,
За, может быть, начало каких-то новых дней...
Нет, с нашей местной глиной мечтать о том не смей!

Но, выпустив однажды на свет из-под резца,
Нельзя навечно в клетке похоронить скворца.
Он под охраной Музы, ее не обуздать,
Пусть даже долго будет в природе холодать,
Скворец уже родился, все видели его
И помнят. Эта память - сама, как волшебство,
Она есть птица Феникс, не просто так "скворец",
Ее из глины лепят, как, сказано, Творец
Когда-то человека из глины в день шестой...
Пусть наш замес похуже, пусть вовсе не густой,
Но все же, все же, все же... 
"ПРОЦЕСС ПОШЕЛ!" -
Друзья,
Говаривал так скульптор... Остановить - нельзя.

За пафосную оду, за весь мой стыд и срам
Прости меня, читатель, но ты горазд и сам
Запеть про день победы, что порохом пропах.
Прими, читатель, оду за совесть, не за страх!

27 марта 2020 года