Рощектаев Владимир Семёнович. Стихи Владимира Рощектаева

Владимир Рощектаев (1945 - 1998) - поэт, журналист, один из тех, кто вместе с А. П. Гавриловым стоял у истоков создания газеты "Вечерняя Казань". Многие ныне известные поэты получили "путёвку в жизнь" благодаря его публикациям в "Вечёрке", где он вёл поэтическую рубрику.

Стихи самого Владимира Семёновича публиковались редко. Первый сборник "Над Казанкой" вышел в свет в 2000 г., уже после его смерти.

Стихи его можно увидеть также в большой антологии поэзии "Как время катится в Казани золотое" (2005 г.) и в "Казанской антологии" (2005 г.).

Стихи

Владимира РОЩЕКТАЕВА

* * *

Я шёл,

растерянный и нежный,

скользя по зыбкой мостовой.

В стеклянной будке,

как в скворешне,

зевал спросонья постовой,

дышал в озябшие ладони,

сложив их лодочкой у рта.

На чей-то узкий подоконник

садились голуби.

Чердак

глухого дома за забором

гудел от эха крыльев.

Снег

ссыпался с проводов за ворот

и жёг, не тая, как во сне...

Была зима, а может, осень -

такая странная пора,

когда ночами снег наносит,

и он стекает с крыш с утра.

Едва светало. Переулком

прошла машина по шоссе,

разбрызгивая грязь,

и гулко

гремела цепь на колесе.

Куда я шёл? О чём я думал?

Я сам не знал наверняка.

Я видел - вечер. Поезд,

душный

вагон. Движенье сквозняка,

когда распахивались двери

и кто-то брёл через вагон.

Тепло дышала ты, доверив

моей руке короткий сон.

Твоё лицо. Глаза. И снова -

твоё лицо, твои глаза...

Морозный тамбур. Остановка.

Твой голос. Чьи-то голоса.

(Пусть будут горечь и сомненья,

но это - после, а сейчас -

упасть, как мальчик, на колени

и видеть близость этих глаз...)

И вот бреду по тротуару,

курю, рассеянно смотрю

по сторонам,

и плащ, как парус,

натягивается на ветру.

Мне надо верить, очень верить,

что наяву и в полусне

ты ждёшь меня, как Беринг -

берег,

и так же тянешься ко мне,

что ты живёшь,

что сквозь разлуку,

сквозь расстояния, снега

мою протянутую руку

почувствует твоя рука...

Ах, наши вечные размолвки!

Как всё становится ясней,

когда вот так расстались

молча,

и ты один,

и этот снег...

* * *

Пишу -

как прыгаю с трамплина:

неумолима, как магнит,

бумаги белая равнина

меня пугает и манит.

Внизу игрушечные дЕревца,

и мне от ветра горячо...

Меня еще спасти надеются,

а я уж делаю толчок!

Разрыв-трава

После долгой поры молчания -

немоты, пустоты, отчаянья -

подступили к горлу слова.

Так под снегом

в предчувствии таянья

копит силы для прорастания

молодая разрыв-трава.

Вот она набухнет, проклюнется

и отринет постылый гнет.

Злых метелей вчерашняя узница

свет апрельских лучей

привлечет,

а сугроб поникнет, ссутулится

и по самой обочине улицы

мутноватым ручьем стечет...

Николаю АЛЕШКОВУ

Благополучие - не благо

и тишь да гладь - не благодать.

Нет, нужно самому сгорать,

чтобы обуглилась бумага

под гневным натиском пера.

И пусть один ты воин в поле,

но злая воля топора

бессильна перед правдой боли.

* * *

Горным воском раны врачевал,

обдавал морозом, как наркозом.

После - душу заковал в металл:

больше не заденут смех и слезы!

...Оказалось, зря торжествовал -

обманулся, как бюро прогнозов.

Обернулась скорлупой броня.

Жизнь коснулась

веткою ольховой -

и ворвалась, хлынула в меня

всей ордой страстей,

забытым зовом

журавлей,

игрой ветров на склоне дня,

жаждой и отрадой родниковой...

Трещина весь мир мой рассекла.

Отлетела скорлупа пустая.

Под наплывом вешнего тепла

ледяная оболочка тает.

Я распахнут для добра и зла

и уже укрыться не пытаюсь.

С обнаженным сердцем на краю

многолюдной площади стою...

Памяти поэта

Геннадия КАПРАНОВА

В листве невзрачен соловей,

но разве дело в оперенье?

Он трелью одарит своей,

и это будет - озаренье.

...Среди прилизанных аллей

ты пел, подобно

волной птице,

не признавая букварей,

параграфов и репетиций.

Поэта не загонишь в ряд!

Вот и выкидывал коленца,

покуда грозовой разряд

не оборвал надсаду сердца.

Стрела связала

плоть и твердь -

два естества, катод с анодом.

Ты был Природой создан -

петь.

И призвала к себе - Природа.

* * *

Мои друзья-шестидесятники

сплеча оковы разрубили,

ворвавшись дерзко,

как десантники,

в окопы стылости могильной.

Но первым быть -

вдвойне рискованно.

И вот предвестники весны

разобщены и ошельмованы,

оттеснены, истреблены...

Теперь иное поколение

всё те же флеши атакует -

вслепую, до самозабвения,

не сознавая, ч е м рискует.

Но и в азарте революций

расчет и выдержка нужны:

Не дай вам бог, как нам,

очнуться

в стране воинствующей лжи,

где все свободы - миражи.

* * *

"Но для женщины

прошлого нет..."

(И. Бунин).

Нет прошлого для женщины.

Есть снег -

под утро выпав, к вечеру растает.

Прошедшее, которое листает,

ей - только сон,

случившийся во сне.

Нет горестей у женщины.

Спроси:

"Что стоит боль?" -

И с гордостью ответит:

"Мне боль - как быль.

Последнее "прости"

твое -

мне откликается, как ветер".

Но счастья нет у женщины.

Года

бездумные, гаданья на ромашках...

Вдруг в зеркале, как в проруби, однажды:

совсем одна - и голова седа...

Ноябрь

Опять засели по домам,

тасуют ночь, тиранят карты,

свиданья мерят на караты,

что значит - в городе зима.

Из магазинов тащат снедь.

Кричат "ура", справляют траур.

А между тем - ложится снег

бинтом на раны тротуаров.

Ждёшь, пробиваясь сквозь туман,

не то любви, не то подлога,

и жизнь - скорее не роман,

а так... пролог без эпилога.

1968.

* * *

Я ей руки целовал,

как снег подснежников касаясь

губами,

я шептал слова -

такие нужные, казалось...

Декабрь за окнами. И Григ -

"Сольвейг". Мелодия светилась,

стирая грим с лица, и крик

глубинный рос -

но грудь сводило

немым предчувствием беды,

и словно видел, быть не с нею...

И где-то в будущем - по снегу

её последние следы...

Слезы хрустальный блеск.

Следил,

как краем - крупная - катилась.

О, было время обратимо -

теперь бы мне хватило сил!

Но прекрати, не ворожи!

Пока дыханье не прервется,

все в жизни можно пережить.

...Уже ручьи на перекрестках.

Спадает, как повязка с глаз,

гнет непосильных обещаний.

Наобещали - обнищали:

стань на колени - бог подаст!

Как в море, в марте растворюсь.

От злых бессонниц в отрешенье,

витринам, лужам раздарю

себя - десятком отражений.

Пойду бродить по площадям,

пить, с кем придется, забываться,

петь, бредить, шорохов пугаться

и улыбаться лошадям.

Навеки вето наложу

на все болезни и печали,

и всем цыганкам накажу,

чтоб ей беды не нагадали...

Но в смутный час, когда без сил,

подступит:

ты её - простил?

Оставить комментарий © Copyright Рощектаев Владимир Семёнович (jediknight2()rambler.ru) Размещен: 23/11/2012, изменен: 23/11/2012. 13k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия		Оценка: *7.003** Ваша оценка:
Аннотация: Стихи моего отца, поэта и журналиста Владимира Рощектаева (1945 - 1998).

Рощектаев Владимир Семёнович : другие произведения.

Стихи Владимира Рощектаева