Меня как будто кто-то рисует. Как будто кто-то неизвестный, неведомый вырисовывает цветным карандашом каждое мое движение, каждый мой шаг. Он рисует все вокруг, наносит тонкими линиями мой окружающий мир, людей, идущих рядом и смотрящих на меня мертвыми рисованными взглядами. И в осколках их стеклянных глаз я вижу темный силуэт руки-художницы, пронзающей мою сущность, меняющей меня каждое мгновение. И вроде все обыденно, обычно: то же тоскливое, серое небо, те же мертвые-дома коробки, те же безразличные лица бегущих мимо людей.
Но все же тайное чувство сомнения нелепо сидит в моем сердце. Как будто все эти знакомые вещи совсем не реальны, как будто они лишь жалкие пятна краски на бледном холсте жизни. И кажется, что стоит лишь протянуть руку, и я коснусь тонкой пленки масляной картины, смогу ощутить плоскость этого мира, его фикцию, смогу понять, что его нет на самом деле, а есть лишь силуэт разлившихся красок на бесконечном холсте.
И я чувствую себя лишь жалкой пылью грифеля цветного карандаша. Все мои мысли, чувства - лишь выплеснутая из пластмассовых тюбиков акварель.
Кто-то далекий, незнакомый этому миру, стоящий над ним, - ведь этот мир лишь плод его фантазий - разливает красками мои мысли. Желтой краской он чертит мои желания, мечты, надежды, тонкими волосками черной кисти рисует мои страхи, отчаяния, тревоги, красным цветом брызгает на холст пятна моей любви и страсти. И как бы я не уверял себя, что все реально, что я - это я, но все же окружающий мир и сам я стали для меня какими-то чужими, пустыми, мертвыми. Все понемногу стало терять свою значимость, ценность. Ведь я - лишь жалкая пыль грифеля цветного карандаша, а весь пробегающий мимо мир - пустые пятна масляной краски на бледном холсте жизни.