Не пойму я, любовного чуда,
Что с тобою взрастает вдали:
Где за мной поднимается груда,
Проблематики нашей земли...

Философия мыслей в тревоге,
Турбулентом аскета гоним.
Я как нищий, стою на дороге,
Где бессмертьем поэта томим.

Не напрасно растрачены силы,
Вот не видно свободы мне даль,
Не могу позвонить я с мобилы,
И себя самого мне, не жаль!