Поэт как раб холодного искусства,
В смятеньи сумрака тревог.
В порывах  страсти безрассудства,
Сегодня, буд-то занемог!

Его давно уж не прельщает,
Чем раньше жизнь была полна.
А что сегодня процветает,
Так в том не теплится душа!

Вдруг, в лабиринтах созерцаний,
Едва сверкнёт и солнца луч,
Поэта вечно отвлекают,
Вот почему он и колюч!...