Расцвеченный дикими красками химических огней города дождь мелким крошевом засыпает по вечернему суетливый, куда то спешащий город. Мокрые дома скалами возвышаются среди слепящих светом потоков воды, машин и людей. Он расслабленно сидел в салоне кадиллака, опершись подбородком на сцепленные на руле пальцы. Можно отдохнуть. Работа сделана. Похожая на сигаретный дым душа цвета кофе с молоком возносится вверх, к плотной завесе осенних облаков. Оружие сброшено и его увозит вдаль, идущий строго по расписанию, мусоровоз и заливает, стирая отпечатки нервных , музыкальных пальцев , проникающая через открытый верх мусорного тамбура дождевая вода. А город спешит. Спешит. Вечный. Метущийся. Теряющий тысячи человеческих и машинных жизней в секунду, тающих в темноте, искрами от костра. Какой то чудак на крыше застыл мокрой горгульей, вцепившись пальцами в прорванное кровельное железо и его неподвижные глаза горят в разноцветной городской ночи красными угольями. Вечерний Город. Осенний Дождь. Скоро зима....