Осенний губошлёп, безветренной погоды, 
Пушистый, старый клён, с двойною головой, 
Читает мысли вслух Берёзке сухорукой, 
Что по своей природе с хорошенькой ногой. 

Послушайте стихи, нескладного поэта 
Растущего чуть дальше вонючего пруда, 
Того, кто не грешил, и сорок лет под небом, 
Опять вкушает дождик без всякого зонта. 

"Все мысли о тебе рассыпались листвою, 
Печальнейшим салютом невзрачной шелухи 
С каприччио души, под менуэт погоды 
Ещё печальней стали убогие стихи... 

Тоска, рождая боль из мира зазеркалья 
На пол пути сломает, того, кто был не с ней 
Там кривизна теней и шорохи прохожих 
Определяют возраст по сухости ветвей.... 

Здесь на балу фигур, ушедших в мир незримый 
Качаясь в вечном танце под музу Тишины, 
Уныло пригласят, всех тех, что так любили, 
Без всякого прощения за собственность вины. 

Где в свете тусклых ламп, проходят реверансы 
В шуршании лёгких платьев на фоне Пустоты 
Под самый тихий вздох сойдёт кленовый облик, 
Оставшись лёгкой дымкой обычной простоты. 

Да помолитесь вслух, за тех, кто сам не может, 
За тех, кто не умеет, иль просто не успел 
Несчастная любовь, как безысходность в жизни, 
Тоской отравит сердце, оставшись не у дел. 

Пусть холодок беды быстрей продует шею 
И с рукавов ветвей сорвёт все кружева 
Отечество земли, уже не так и кормит, 
Удел кленовых мыслей-опавшая листва..."