Посреди неряшливости грязных тротуаров лета 
Заплутав в похожести прохожих и машин, 
Насколько можно б было заблудиться 
В городе таком прекрасном 
День остановился в размышлениях, в час-один, 
На тех часах, что у метро, 
Как под расстрелом многих глаз 
Висят на месте добрых тридцать с лишним лет, 
(да кто бы знал), 
Но вечер так и отступил, а теплый ветер не принес 
Тех изменений, что таят в себе любезную привычность 
Так любимую поэтам всех времен: 
Как облака 
Уносят медленно с собою серый цвет, что наводнил 
И без того столь мрачный город, 
Изнутри собой блистая 
Словно ясный белый день 
На удивление другим 
Столь непохожим городам 
Рожденным раньше или позже, 
Сочиненным также, кем-то изнутри... 
Но серый город Петербург, 
Где спотыкался часто мастер- Пушкин, 
Почему-то в дождик нелюдим.