На ветхом помосте причала
             Стоял человек на руках.
  
             Он видел бурлящую пену,
             Тяжелый и гулкий прибой,
             Волны набегающей стену,
             И все это - вниз головой.
  
             Лишь ветер качал его боты,
             Как будто верхушку сосны,
             И бляха немецкой работы
             Сверкала подобьем блесны.
                     (И.Квасов "Стансы")


  На Стансы.
  
  Печальные эти картинки
  Вчера наблюдал я весь день.
  Торчали из пирса ботинки
  И с бляхой немецкой ремень.
  
  Все мчались, дела свои видя,
  И глазом никто не моргнул...
  Подумалось мне - это гиря...
  Что парень вот так утонул.