Я социальных заоблачных сфер вечный изгой, маргинал.
Божий посланник, угрюм он и сер, мне зачитал приговор:
"Ты, мой приятель, ну сущий же лох! Всё, что дано-проиграл,
Мир для тебя - и ужасен, и плох, только ты сам - ну не сор?!

Кем ты родился, детёныш злых каст, в жизни чего ты достиг?
В праве ль ты требовать что-то у касс, если свой шанс упустил?
Бог ведь любил тебя, сын из сынов, ты у него спал в горсти,
Только ты сам раздал золото слов, сам исковеркал свой стиль.

Ладно, тебе ещё дан один шанс, добр к тебе наш прокурор.
Сможешь, детёныш, порадовать нас, значит, вернёшься назад"
Только ну как я могу объяснить, что наша Земля - не курорт!
Скольким ещё избежать западни и чей не вынести взгляд?

Как объяснить, что же должен я им, что их спасают стихи?
Что наплевать: ненавидим, любим, теми, кто жрёт с моих рук.
Я обречён их спасителем быть, я ведь для них новый хит.
Я подчиняюсь приказу судьбы. Вновь начинается круг.