Вот Книга Мира, её Создатель писал тайком от своих коллег,
Наброски прятал он под кроватью, а иногда забывал в столе.
И на полях рисовал пейзажи, но чаще всё-таки небеса.
Все исполнялось. Порою даже - легенды, сказки и чудеса.

Драконы реяли над горами и охраняли волшебный клад,
А боги чай распивали в храме, внимая звукам людских баллад.
Создатель думал: безбрежны силы, творил, как будто бы вёл игру.
Когда закончились вдруг чернила - надрезав вену, продолжил труд.

И вместе с кровью на все страницы плеснуло болью и вязкой тьмой,
И в тот же час исказились лица, на мир проклятье легло каймой.
Герои стали злодеев злее, им убивать бы, а не спасать,
И всё, что ныне они содеют, уже не тянет на чудеса.

Они до цели идут по трупам, неважно даже - враги, друзья.
Быть благородным теперь так глупо, теперь - у каждого есть изъян.
Но даже если сразят дракона, на смерть соратника не послав,
Им не занять золотого трона - их миллионы, им нет числа.

Неважно даже, кем стал, кем не был, из праха вышел, вернёшься в прах,
И неизменно одно лишь небо, но и его ожидает крах.
Творец испуган, мечтам не сбыться. Разрушив книгу, начнёт он вновь.
Когда вонзится клинок в страницы,
Мгновенно хлынет потоком кровь