"Легенды" - истории простых людей, живущих во вселенной "Оффлайнера", за какое-то время до начала событий оригинальной книги.
(книга не закончена, будет постепенно пополняться)
--
История Орсона. Глаза
Поток информации непрерывен. Сон без сновидений - тоже информация, конечная цепочка нулей, диктующих непроглядную черноту. Адресат - неизвестен.
Орсон открывает глаза. И здесь темнота. Но какое-то мгновение спустя машина уже знает, что он проснулся. По венам пробегает холодок синтетика, в желудке - короткая вспышка кофеина. Готов к работе.
Глаза пора менять. Светоч правого экрана - с диагнотикой, потоковыми графиками и картой линков грузится, наверное, секунд десять. Калечно, убого, давясь трафиком - но работает. С левым экраном хуже - мельтешение черно-белой крупы, чернота, прозрачность. Микровибрации заставляют веко нервно подергиваться - тщетные попытки сбросить вгрызшегося в плоть механического паразита. Наконец, экран издыхает, и Орсон видит мир.
Его передергивает. Бетонная коробка не так велика, и совсем не так изящна, как кажется через аддиктивный компилятор. Зрачок мужчины бешено крутится за прозрачной отгородкой, пытаясь хотя бы за что-то зацепиться взглядом.
"Рассинхронизация изображения", - в фокус работающего экрана вплывает великолепная Бэлль. - "Тебе нужно к технику, милый"
Половина. Только половина лица. Второй экран не работает, и скопическая мозаика не складывается. Личико виртки в неуловимый квант сознания начинает рассыпаться горстью ярких точек. Складывается опять. Разбирается. Складывается...
- Да, знаю, знаю... - Орсон поднимается с пласта темперлона, служащего ему матрасом.
"Ты хорошо спал, Орс?" - программа незримо ведет анализ. Пара-тройка показателей не на своем месте - и на лице Бэлль проступает легкая обеспокоенность. Красивые, чуть раскосые глаза - шире обычного. Она нервно покусывает губу. И разбирается. Складывается... Рябь в глазах - каша разноцветного рассинхрона на тарелке серой стены, вызывает резкий укол боли где-то там, внутри. Орсон сдавленно шипит сквозь зубы.
"Повтори, пожалуйста. Ты же знаешь, я не воспринимаю информацию в этом звуковом диапазоне" - втыкается еще одна игла. Иголочка.
Иголочка. Прохлада синтетики по венам. Боль утекает - для нее выдернули пробку. И волна сиреневой легкости следом. Орсон ненавидит эндорфитовые анальгетики. Орсон обожает эндорфитовые анальгетики.
- Все хорошо, милая, - он начинает штатную процедуру отключения. - Прекрасное утро. Да, я хорошо спал. А как ты?
"С тобой всегда хорошо, - лукаво заявляет виртка. - Не тяни с посещением техника. Внести эту задачу в список дел на сегодня?"
- Внеси, - мужчина окончательно капитулирует. - Сейчас к нему и отправлюсь. Присмотришь за домом?
"Конечно, милый. Я ведь у нас домохозяйка?" - она смеется, и ракурс изображения наконец-то меняется. Женщина будто бы стоит у дальней стены - если верить аддиктиву. На ней простое платье цвета подкопченного стекла и несуразные синие тапочки-зайчики.
Воплощение изящества - особенно по сравнении с его грубыми брюками, серой курткой, тяжелыми ботинками, покрытыми пластопеновой пылью.
- Я ушел! - Орсон наконец-то покидает свой "дом". Приятное программное наваждение - очаровательный рисунок, несколько терабайт анимации и звуковых дорожек плюс скрипт управления биохимическими процессами владельца - остается будто бы за спиной.
* * *
Серая тарелка опустела, но Орсона все сильнее терзает голод. Настоящий голод - не жалкие желудочные позывы, не сексуальное нетерпение, не наркотическая ломка - нечто, сочетающее все это, и добавляющее горку "ХОЧУ!" сверху. Информация.
Улица стоит. Пробка идет на весь Макиавелли, сворачивает на Эйбер-роу, но если пробраться к повороту на Аскара-Роу, есть шанс обойти затор. Орсон умело ввинчивается в поток тел, и медленно бредет к намеченной цели. Шаг в три секунды. Шаг в пять секунд. Шаг в три секунды. Шаг в пять секунд. Левой. Правой. Взглядом перетащить из опционной памяти окошко чата на работающий экран. Чат вспыхивает, как новогодняя гирлянда - приветы, смайлики, анимашки, картинки, видеоролики, линк-ярлыки, линк-теги... Вновь болезненный диссонанс цветовой мешанины и стального цвета неба, выцветше -серого пальто человека впереди, ртутные отблески экранокамер окружающих - и безжалостная реакция машины, впрыскивающей еще одну дозу сиреневых крыльев. Полегчало.
"Кто знает, что за ивент рядом с Эйбер,94?"
Чат на мгновение замирает, словно Цифре тоже требуется время, чтоб набрать в грудь воздуха, и разрождается потоком ответов.
"Рядом? Насколько рядом? Тебе авария на перекрестке Эйбер-Гонсотта интересует?" - первым, как всегда, отзывается Умник Нильхам.
"Ты про ту диско в граунде Эйбер-90? Собираешься туда? Пригласишь меня?" - а это Камилла.
"Диско? Диско - отстой, однозначно! Орс, давай к нам на Эльба, 41 - тут такой саунд, закачаешься!"
"Или к нам, на Сан-Сарта, 18" - предлагает Нимианна. - "Посидим в кафе в теплой компании."
Серж, зараза такая, просто высыпал в чат очередную горсть кислотных смайликов, и занял выжидательную позицию.
"Больше информации, Орс"
"Больше информации, Орс"
"Больше информации, Орс" - почти единодушным хоралом вступают остальные.
Информация... Слюнявая пасть гексонета хищно подрагивает в предвкушении подачки, и та не заставляет себя ждать - Орсон делает ксеротип уличной панорамы (вид из глаз), привешивает хэш-теги, линк-кейды и ссылку на карту, щурится на команду "Отправить".
Сеть тяжело сглатывает. Переводит дух. Сыто срыгивает в чат первыми пустыми комментариями.
"Уже лучше" - Умник, как всегда, впереди чата всего. - "У меня два варианта - или это очередь на Криссади, 16, или на Эйбер, 4. Ловите ссылки"
"Черный рынок! Невероятные скидки! Поставки из Города-6 и Города-30! Бесценно\бесплатно!"
Сеть сглатывает.
"Хмм... Из города-6. Может, сигареты привезли?"
"Из шестерки? Если только контрафакт."
"Все равно схожу. Орс, где там у тебя очередь начинается?"
"340 кредитов? Они с ума посходили столько за голографию драть?!"
"Восьмимерка же."
"Все равно."
"Высокостатусный проект, да? Что, Шонни, деньжат не хватает?"
"На всякую туфту тратиться не намерен!" - отрезал Шонни. Кстати, кто это? Новичок? Просмотр профиля, "добавить в друзья". "Ваша заявка принята".
"Ребята, мне бы глаза починить. Левый монитор сдох."
Сеть вздыхает.
Сочувствующие вызывают дождь высокорейтинговых ссылок. Недолюбливающие сеют смайлики и плюсуют пост. Дзинь. В уголке сетчатки выскакивает черт знает сколько неизменный значок личного сообщения - мерцающий конвертик из красных линий.
Переключиться. Сумасшедшая чатовая дискотека теряет реальность, отступает, открывается меню писем. Письмо даже не надо открывать, оно совсем короткое:
"От: Камилла;
Тема: Без темы;
Содержание: Пригласишь?"
Пригласить - куда? К теху, что ли? На ту бестолковую диско, которую она упоминала? К себе, вызвав кратковременную истерику у сверхзаботливой и сверхчеловечной Бэлль?
Орсон хочет отписать обычное "Больше информации, Ками", когда приходит еще один конвертик:
"От: Камилла;
Тема: Без темы {2};
Содержание: Плс"
Орсону становится не по себе. Камилла - недавний топ-10 000, мастер длинных постов, леди миллиарда лайков - вела себя неестественно. Тихие, чуть ли не слезные просьбы в личку были не в ее стиле. Назначить ивент для одного человека, чтобы тысяча пришла посмотреть, прямая трансляция из неостывшей постели, блоговый танец диагнотик последозы неизвестной дряни - это был стиль, за который Ками любила Сеть.
"Это не она"
Орсон отвел взгляд в сторону, подальше от невскрытых конвертиков.
Чат послушно сделался явью.
Значок непрочитанного сообщения сверху.
"Это не она"
"Но тогда кто?"
Отгоняя ненужные мысли, Орсон мотнул ползунок чата вниз. Перед глазами пронеслась пестрая анаконда символов. Последний пост.
"Орс, нашел кое-кого рядом с тобой. Лови хэшт." - отписался добряк Лори.
Орсон протолкнулся через последний ряд живой пробки и вскрыл хэш-ссылку. Действительно, недалеко.
У границы сетчатки продолжал назойливо мельтешить значок конверта и скромная циферка "2".
* * *
Паренька он увидел впервые. Обычно глазные экранокамеры подхватывали линк-тэги его формы, штрих-коды газет - и давали законченный образ Господина Продавца Газет на экран. Вот и сейчас правый экран начал рисовать знакомую картинку, но глаз за прозрачным стеклом видел, что на деле газетчик ни капли не походил на респектабельного Господина Продавца.
Тэговая полоска была единственным чистым фрагментом одежды. В глаза Орсону бросилась мусорная куча за спиной паренька - тряпье, мелкий хлам, клочья синтерола валялись в беспорядке, но какая-то система в нем все-таки была. Словно на кучу хлама упал человек, и от души постарался изобразить "снежного ангела".
"Газету, мистер Орсон?" - елейно осведомилась правая половина Господина Продавца.
Газетчик не проронил ни слова.
- Да, сегодняшнюю.
Господин Продавец прыгает вокруг своего ларька цвета сливочной помадки. Он захлебывается счастьем, сияет, как полная луна, и трещит, трещит, трещит:
- Сегодняшняя! Конечно! Сегодняшняя! Только лучшая, и самая свежая пресса для нашего дорогого мистера Орсона!..
Оборванец со стриктом в руке стоит неподвижно.
- Как всегда, мистер Орсон? Безналичный расчет?
Всплывает сообщение - потрачено три кредита.
Мальчишка протягивает стрикт Орсону. Господин Продавец Газет продолжает гомонить, давая хэш-линки анонсов на возможные новости, обещая скидки на подписку, безналичный расчет, верно?..
Назойливый зуд вновь будит утренние иголочки, но как-то неубедительно. Теперь они подпрыгивают, строча послания в мозг какой-то фантасмагорической морзянкой.
... вы ведь будете рады оформить подписку на наш журнал, мистер Орсон? Эксклюзив, полгода, только для вас!..
Головная боль сливается с жаждой информации в порыве непристойной страсти. В фейерверке перед правым экраном выскакивает длинный ряд стремительно меняющихся чисел.
Первая цифра останавливается на месте. Шестерка. Никаких ассоциаций, верно, мистер Орсон? Не хотите ли ознакомиться с пробниками, мистер Орсон? Двойка. Девятка. Тройка. Опять шестерка. Широкий выбор! По самым низким ценам!.. Вы не пожалеете!!! Пятерка. Шестерка. Пятерка. Восьмерка. Вирус. Единица. Семерка. Это же вирус. Вирус! Девятка. Четверка. Зараженный стрикт? Но он ведь... тройка ...его еще не подключал. Диферистанз? Четверка. Пятерка. Единица. Ноль. Визуальный ряд!
Рука не желает слушаться, превратившись в пакет подтаявшего соевого мороженного. Аварийная система? Блок? Тройка. Девятка. Четверка. Нет, все-таки не совсем. Похоже, что этот вирус изначально писался для нормальных пользователей, с рабочими глазами. С ПАРОЙ рабочих глаз. Рука медленно, словно по собственной воле, поползла вверх.
Мальчишка проявил первые признаки эмоций - глухо загудел, словно огромный кулер, и что-то подкрутил у себя на запястье. В ушах появился противный антизвуковой писк, а вся правая половина Орсоновой вселенной вдруг обрушилась куда-то в пропасть, смытая дифференциальным девятым валом. Но ощущения нереальности не пришло. Орсон продолжал чувствовать себя, продолжал чувствовать, что весящая, наверное, целую тонну правая кисть проделала большую половину своего пути. И, наконец, с грацией поддатой игуаны, хлопнула ладонью по работающей экранокамере, прерывая губительный линк-канал.
Малолетний паук взвизгнул, и бросился наутек.
Орсон не стал за ним гнаться. Пистолет, верная "Гауда-х14" словно сама выпрыгнула из кармана в подставленную руку. Пляшущая точка лазера на невообразимых лохмотьях, еле-еле прикрывающих костлявую спину мальчишки. Выстрел. Гильза потревоженным зверьком выпрыгивает из-под затвора, и мягко ложится в подставленную правую ладонь. Оборванец падает, распластавшись в дорожной пыли еще одним нелепым "мусорным ангелом".
Чат взрывается рукоплесканиями.
* * *
Наушники выдают восьмибитную трель - искусную реконструкцию звонков древних мобильных телефонов. Орсон на автомате выбирает "Ответить". Неприятный холодок по спине.
"Камилла?.."
Но нет, это Бэлль.
"Милый? Милый, с тобой все в порядке?"
"Можно и так сказать."
"Так хорошо, или нет? Ответь мне!"
"Уже хорошо."
Бэлль тихонько выдыхает в трубку.
"Значит, это я такая трусишка. Ты, наверное, занят? Извини, что оторвала от дел. Просто... сердце сейчас было не на месте."
"Не волнуйся, маленькая. Все в порядке. В полном порядке."
"Приходи сегодня пораньше, хорошо?"
И вешает трубку, не дождавшись ответа.
"Сердце не на месте... Придумают же", - улыбается Орсон. Недавнее напряжение исчезло. Он поменял пароли к основному сетевому профилю, к счету в ГумаСтандБанке, на сайте провайдера - все, что почти вскрыл незадачливый паучонок, так что теперь действительно все было в полном порядке. Хотя немного расслабиться не помешало бы...
Орсон пролистал чат-лог к началу дня. Не то... Не то... Камилла. Не то... Не то...
"Сан-Сарта, 18. Посидим в кафе в теплой компании."
Вот это, пожалуй, сойдет. Но сперва нужно все-таки закончить дело, благо он уже почти на месте.
Назойливое красноватое мерцание, про которое Орсон уже совершенно успел забыть, вдруг опять напомнило о себе. Контур конвертика, изящная двойка поверх.
"Пригласишь?"
* * *
- Чинить тут бесполезно. Глаз еще способен работать в режиме камеры, но аддиктивный экран сгорел окончательно. Будешь менять, или хочешь апнуться на пару?
- Что?..
- Хочешь ту же модель, или заменишь оба глаза на что-то поновее? - тех, назвавшийся Олиссом, проявлял чудеса терпения. - YD-206 - хорошая модель, но вышла целых полгода назад, и уже успела устареть. Конечно, поищу, но вряд ли найду у себя запаску.
- А что есть?
- Ну смотри, - Олисс выдвинул один из объемистых ящиков своего верстака. Перестукиваясь, по дну раскатились устаревшие глазные протезы второго поколения - в те времена еще было принято заменять оперируемый орган целиком. Рука теха смахнула несколько влажных глазных яблок с торчащими пучками нейроинтерфейсных связей, и извлекли на стол коробку из черного пластика. Под крышкой лежали пары экранокамер - маленькие, большие, повышенного разрешения, высокой энергоемкости, цветные - для любителей моды. - Например, вот хорошая модель. Тоже производства "СомаТех", как и твои. Или вот...
Бормотание техника быстро отступила в область нереального, став частью вечного белого шума, одной из неизменных составляющих этого мира.
Куда больше Орсона занимало окно на улицу. За грязным и не особенно прозрачным пластиком стекол он видел призрака. Темная фигура стояла, прислонясь к окну спиной. Это видел глаз за неработающим экраном. Небо. Облака, через которые пробивается рассеянный солнечный свет. Это видела работающая экранокамера.
Поиск нового пользователя. Область - поле зрения. Новых пользователей - не обнаружено.
- Олисс?
Тех поперхнулся описанием очередной технической новинки.
- Что?
- Кто это там стоит? Наверху, за окном?
Олисс развернулся и поднял голову, выглядывая неизвестного из своего железного зазеркалья.
- Нет же никого, - спокойно сообщил он. - Знакомое лицо увидел?
Поиск нового пользователя. Область - поле зрения. Новых пользователей не обнаружено.
Повторить поиск. Новых пользователей не обнаружено.
- Да, кажется... Показалось.
Спина оторвалась от окна. Короткое зеленое пальто. Черные колготки. Сапожки. Лица Орсон не увидел ни у нее, ни у второго, который только что подошел. Поиск нового пользователя. Область - поле зрения. Новых пользователей не обнаружено. Девушка поднимается на мысочки. Поиск нового пользователя. Область - поле зрения. Новых пользователей не обнаружено. Они берутся за руки, и уходят. Два человека. Ни одного линк-тега. Кто бы они ни были, к Сети они не подключены. Как такое может быть?..
- ... вот такие дела. Как, что приглянулось? - Тех выжидающе посмотрел на Орсона.
- Звучит неплохо, - рассеянно отозвался он. - Но я что-то прикипел к своим "ай-ди". Их у тебя, как я понял, нет?
Ладонь Олисса пролетает над коробочкой с экранокамерами.
- Нет, - соглашается он. - Но могу заказать. Через два часа будут готовы, но обойдется дороже. Все-таки частный заказ.