Крылатая поэзия.
* * * * *
Никто не знает, что пережила
Моя родная дорогая мама.
Я ей целую руки, уходя
На поезд дальний гордо и упрямо.
А там Москва.. Холодные ветра..
И осень по привычке обняла
Дождём. Но только с той Москвой
Свою тоску по маме поняла я.
Никто не знает, чем мама живёт.
С какими мыслями всё время засыпает,
О чём душа её поёт,
И сердце ли ещё мечтает..
Никто не знает, что у ней в душе,
О ком мольбы, о чём её молитвы,
О чём раскаянья, о ком во тьме
Она тоскует с мыслями: "Вместе побыть бы.."
И прежде чем чужую жизнь судить,
Оденьте обувь этого Вы человека!
Пройдите путь его от "А" до "Я"!
Прочувствуйте всю боль, что Он!
Помеха.....?
А боюсь даже представить то, 
Что ей пришлось прожить, пути не зная,
Перетерпеть и выдержать достойно,
Прекрасно жизнь свою осознавая.
ПЕРЕД ТОБОЙ Я ПРЕКЛОНЯЮСЬ, МАМА!
ТЫ В ЭТОЙ ЖИЗНИ ТОЛЬКО ЛУЧШЕГО ДОСТОЙНА!!!
Твой голос в трубке по душе бальзамом.
Жива. Здорова. Всё. И я спокойна.