***

                                              Поросли луговой травой 
                                                                были наши.
                                              Ты ли это, моя любовь, 
                                                                мой пропащий.
                                              Забывает река свой ток, 
                                                                своё русло,
                                              Так и мне за твоей спиной 
                                                                стало скучно.
                                              Зарастает наш светлый луг - 
                                                                вместо лилий
                                              Запах терпкой хвои лесной 
                                                                да ковыли.
                                              Всё журчат по камням ручьи, 
                                                                только тише,
                                              И всё то же поют цветы, 
                                                                но неслышно.
                                              Чуть желтее твои слова, 
                                                                как страницы.
                                              Так, вскормивши своих детей, 
                                                                мать-орлица
                                              Ждет, когда они улетят 
                                                                в свои дали,
                                              Чтоб потом с гордою тоской 
                                                                вспоминать их.