Эх, написать бы роман
Про то, что любовь - обман,
Про то, что счастье - мечты,
Которые предал ты.

Эх, закрутить бы сюжет,
Бросить цветным драже 
Ярость и страсть и боль,
Все, как у нас с тобой. 

Вот бы обрушить финал,
Так, что бы каждый знал - 
Майское солнце врет -
Горек весенний мед.

Можно и песню сложить...
Если б хотелось жить.