Возможно мы неотличимы от тени птицы в облаках,
От сути проходящей мимо нас, заблудившихся в стихах,
Где ветер рвёт седые крыши. Там где-то на пороге снов,
Шагнув за линию снегов, меня ты больше не услышишь.

Шагнув за линию строки, когда сорвешься с пьедестала,
Ты вспоминай, что у реки, у всякой сути есть начало.
У всякой сути есть тепло, любовь, душа, свои законы,
Но будешь биться о стекло ты мотылечком заоконным.

Тебя ещё не нарекла, предшественник, любовник, сон ты,
А там, за линией стекла совсем другие горизонты.