Не знаю, слепится ль сказать
о море жизни беспричинной,
простершейся, где тишь и гладь,
невинные с главой повинной
да вскопанная благодать...

Причины где, что как осадки
излились из гремучей тучи,
вобравшей в лени и упадке
первичных снов тщетые туши,
создав первичные же складки...

Попробую, ведь шаг - свобода,
не мыслить звеньев дальше цепи;
быть может, склепы небосвода
раздвинуться на этом свете
лишь суетой такого рода...

Я - не дорога. Что же врать о третьем? -
Он жив иль мертв, мне не узнать до рая.
А, может быть, до этой самой смерти?
Но жизнь не терпит слов. А миги - края.
И все-таки все просто. Едем!..

И все-таки все сложно в жизни - битвы!
Однако в смерти быть никак не легче этой.
Что рушить целое? - печальные кульбиты!
Соединенье же превыше всякой Леты.
Да все твердишь усталые молитвы...

Все спеты и одеты.., но несчастны.
А счастием ли вызваны к рождению?
Пустой вопрос. Потусторенни пасы.
Как мысли могут стать виной творенью?
Прекрасной?..

Может, тенью?
А может быть причудливым окрасом?
Но нет, они не могут статься ленью,
что водит нас по жизненным атласам.

А тень, себя изжив, торопит ветер,
вдруг кратеры полоске уподобив,
рождает нечто новое, заметьте,
Себя угробив...

Это странно;
бесплатное рождение за счет сути.
Наверное, бывает что-то избранно..,
Бывают - люди.


		11.2002