Каждый день, возвращаясь, домой он, вытряхивал содержимое карманов на стол, включал полный свет и подолгу разглядывал добычу. Его занимало то, что все эти вещи просто валялись на дороге, мокли в тротуарной луже, а порой и просто были обронены спешащим куда-то человеком. Его коллекция хранилась в аккуратных, подписанных карандашом, картонных коробочках.
И ни кто кроме него не видел этих вещей.
А он мечтал о славе, о том, что его имя будет написано красными буквами на огромных плакатах возвещающих о небывалой выставке потерянных вещей.
То был жаркий, очень жаркий, безумно жаркий день, когда он подобрал валявшийся в пыли около бордюра обрывок фотоплёнки.
Придя вечером домой он первым делом взялся, за сортировку найденного, что- то пришлось выкинуть, потому как люди часто теряют деньги и их набралось уже слишком много в коллекции.
Теперь его внимание было сосредоточено на редкостях, вот, например, на прошедшей неделе повезло по крупному. Во время
внезапного ливня он прижатый дождём к стене заметил несколько
исписанных листов бумаги, которые неслись в потоке дождевой воды.
Он успел схватить их перед самым сливом. Дома, повесив листы над
батареей отопления он мучился из за того, что не знал их содержания. Когда он проглаживал их между листами старой газеты он придумывал различные варианты, но то, что там, оказалось, превзошло все его ожидания. Это было самое настоящее
прощальное письмо.
А сегодня кусочком замши он протирал плёнку. Закрыв глаза он поднял плёнку к свету, подождал ещё немного Думая о том, что же
Всё таки может быть там изображено?
Пейзаж? Портрет, натюрморт?
И он открыл глаза. Свет больно резанул, пришлось вновь зажмуриться и снова, но не резко, а по чуть-чуть открывать, прикрывая ресницами свои глаза.
Портрет! Женский!
Блондинка с темным лицом, нет брюнетка это же негатив.
Он был рад? Нет, это слабо сказано. Теперь в его коллекции появилась женщина не предмет, принадлежавший женщине, а сама женщина.
На следующий день он, даже не глядя под ноги, мчался в фотолабораторию, что то там наврал про то, что плёнка ему очень дорога, а её порвал сволочной котяра. Его заверили, что негатив в порядке и что отпечаток будет готов на следующий день.
Спал он? Конечно нет. Он тысячу раз представлял её, он даже пытался рисовать. Под утро уставший он варил на кухне кофе ожидая того часа когда, наконец, можно будет получить снимок.
- Бог мой - шептал он, возвращаясь, домой.
- Это то чего не хватало в моей коллекции -
- Это конечная цель -
- Это мечта -
Отглажен костюм, начищены туфли, трость, портрет. Он ничего
не забыл, он профессионал, он найдёт.
Шестнадцать долгих дней, он беспрестанно бродил по городу, заходил в бары, кафе, музеи, бутики, вокзалы, библиотеки, он был
везде, ошибся только один раз.
На картонной коробке в углу комнаты, простым карандашом было написано " Мечта"