Одна мечта - вослед за Есениным читать стихи проституткам.
Тягучий, душистый шлейф аморального: тонкие запястья, прикушенные губы, лица, бледные от недосыпа, волосы пахнут табачным дымом и сладкой фруктовой жвачкой.
Я их боготворю. Я мечтаю коснуться, дотронуться до тонких звенящих ключиц, до грубых их высказываний и тяжелых словечек, поймать и удержать хоть один лишь взгляд.
Таиланд, где узкие шортики идеально сидят на узких бедрах, распущенные волосы спадают ниже поясницы, руки с длинными ногтями перебирают детальки дженги. Потрясающе красивый мужчина. Она ловит мой взгляд в момент, когда перекладывает деньги из кошелька борова-европейца себе за декольте. Искрит глазами, смеется. Я улыбаюсь в ответ.
Москва. Встретить их на МКАДе для меня - на удачу. Замечаю, вскрикиваю, подскакиваю на кресле, натягивая ремень. День счастливый, день творческий, день, напоенный глубинно-женским, будто бы само их присутствие, сама их рутинная работа ненавязчиво напоминает о том, что такое женщина.
Мы проносимся мимо, и мне остается лишь образ замерзших ножек, покрытых сеткой чулков и короткой юбчонкой.
Сидеть с ней на кухне, угощать портвейном, купить ее внимание, ее скучающий взгляд и обращенность мыслей в себя. Говорить, раскидывать привычную тишину по углам, не стесняясь и не проглатывая половину написанного, в надежде на секундную заинтересованность. Глотать эти запахи, въедаться глазами в эти руки, эти ключицы, отекшие, уставшие ноги. Предлагать пушистые тапочки. Терпкий чай. Один беспокойный кухонный рассвет.