Мы умираем, не прожив
  себя, не доиграв
  экспромт виолончельных жил
  под рваный ритм пера.

  Вдох-выдох жизнью паузит,
  но завтра и вчера
  не сдать билеты за транзит - 
  на вылет ведь игра.

  А смысл искать и смысла нет:
  суть поскобли - тщета...
  И ей единственный ответ - 
  свет зачернить листа.