Нет места в путанице дней.
И каждый - часовым у ямы,
где в жизни, взвешенной до грамма,
и повода не сыщешь к ней.

Топорное (папКарлой...) тело
забыв поленищем на дне,
соприкасаясь в полусне,
душа с земным клеймом взлетела

к твоей, чтоб в блюзовом ладу
сымпровизировать звезду
с планетой без вранья и тира:

быть может, вырастят там ту
нечеловечью красоту - 
спасением? проклятьем мира?