Тысячелетья последняя осень - 
что ей смешной человеческий счёт...
Спины стогов на сонливом покосе
вечный прохожий привычно сечёт.

Не подводя под веками итоги,
листья скользят в голограмме дождя.
Мы словно листья в сладчайшем потоке,
что иссякает, с ума нас сводя.

Но не жалея, почти не жалея
о неизбежности небытия,
воздух лесной каждым вдохом лелея,
нам заблудиться лишь в этих краях,

где ностальгическим утром осенним
просинь даруется лёгкой душе,
что загрустила не столь о спасеньи,
сколь о тщете слов и хода вещей.

Лист истомится тянущейся нотой,
зябко озвученной в клавишах луж.
Время развлечься грибною охотой,
время дослушать медлительный блюз

осени, может, совсем не последней
в жизни, не всё попадающей в счёт.
Свет отдалённый, предзимний и бледный
по ожидающим лицам течёт...