Он пил водку, смотрел идиотские сны,
И, проспав, поднимался
 больным и разбитым.
Он и знать не хотел наступавшей весны
Был нарушен ритм жизни.
			Разорванный ритм.

Ему стукнуло тридцать - всего ничего.
Отчего же путь кажется вдруг      перекрытым?
Сила вроде была - отчего же его 
Смяла, вздыбившись, жизнь,
			 разорвавшая ритм?

Неземная любовь, деградировав в брак,
Как у всех, покатилась
 по тропкам избитым.
Дал, ясно, в обоих - нельзя было так...
Танец ненависти -
		    этот разорванный ритм.

Он душил свою нежность, 
запихивал в глубь.
Он не слушал её, он кричал:"Да иди ты!"
Ну зачем же, зачем был он с нею так груб?
Душу рвал 
	      уходящих шагов её ритм...

Он когда-то так верил в рекламный обман,
Он хотел быть богатым и знаменитым.
Был реален диван...
		     и дырявый карман...
В углу кто-то выстукивал 
			сорванный ритм.

Он боялся взглянуть - 
вдруг оскалится вновь
Эта рожа с косой, с застарелым артритом.
Почему она здесь? 
		   Он ещё не готов!
Била дрожь. Билось сердце.
			Разорванный ритм.

Он утратил любовь, веру он не обрёл.
Жизни смысл 
оставался по-прежнему скрытым.
Бог, возможно, и слышал, 
но нужным не счёл
ни ответить, ни выровнять
			сорванный ритм.

НО: будь живым - 
		  и уйдут эти мутные сны.
Лучше ринуться в бой, 
не боясь быть убитым.
Это - преображенье на грани весны.
И разорванный ритм -
		          есть правильный ритм.


май-июнь 2006