У зимы был кризис. Она скрежетала зубами берегов, стиснутых льдами. Она скрипела тысячами сапог, прорывающими раны на ее белом теле. Она металась от земли к небу, кашляла морозным ветром на продрогшую до костей дворнягу и вычихивала с неба иглистую крупу смятения. Зима бесновалась. И все и вся приникло, будто задумавшись о своих грехах. За что это нам? У зимы был кризис. Она хрипела, сипела и сама ежилась от собственного холода.
После полуночи она тихо заснула, и ото лба ее поднялась теплая испарина. Зима плакала во сне размякшими сосульками, мечтая о своем возвращении...
А утром запели птицы. Согретые неожиданно теплым дыханием, они спутали времена года. Весенняя песня будила тысячи людей, неспокойно уснувших под завыванье вьюги. Я стояла босиком у расклеенной форточки, понимая, что выздоравливаю. Этой ночью я научилась не думать о тебе.