Снег. Белый. Искристый.
Падает. 
Мелкими снежинками или крупными хлопьями. 	
Твёрдой хрустящей крупой или мокрыми, тающими на ветровом стекле кляксами.
Какая, в принципе, разница? Всё равно это замёрзшая вода.
Так почему же мы ждём именно снега?
Первого. Невесомо падающего на замерзающую осеннюю грязь.
Это же знобкий холод, пробирающий до костей. Это все скажут.
Но не мы. Мы любуемся на танец вьюги за окном.
Прихлёбываем пахнущий летом чай и заедаем его вареньем с ароматом сентября.
Кутаемся в пушистый плед, слушаем мурлыканье кошки, обхаживающей тёплую батарею.
И смотрим на снежный вальс, так мастерски описанный Вивальди. 
Да-да, именно описанный, а не написанный. Композитор ничего не придумал, он только записал.
А мы смотрим на снег и сами слышим эту музыку.
Или просто слушаем тишину, когда невесомый пух, окутывает деревья, дома, фонари.
И тихо ложится на землю. И на асфальт. 
И на идущих людей. 
Белый. Искристый. Снег.
Освещающий божественным светом беспросветную ночь.
Дарующий покой земле и уютное одеяло озимой зелени.