Лето ушло. Ушло, помахав на прощание ярким шарфиком солнечного света, оставив напоследок баночку меда на яркой скатерти, и витающее в воздухе чувство легкого сожаления. Лето было со вкусом легкой горечи на губах, цвета заката; с запахом сирени, разлитой яркими лужицами по городу, и довольным гудением, отяжелевших от обилия нектара, пчел.
Оно танцует неспешный вальс с осенью - платья из зеленых и красных листьев переплетаются в прихотливом узоре, рисуя акварелью на холсте времени. Беспечный легкий ветерок ласково трогает волосы случайных прохожих, солнце лукаво подмигивает из небольших лужиц на асфальте, и мир кажется критсально ясным. Даже люди словно бы стали добрее. И улыбки, веселыми солнечными зайчиками, мелькают то тут, то там.
Лето, лето, лето... Уходит, оставляя после себя четкое понимание того, что ничего подобного не будет уже никогда. Будет просто по-другому. Лучше ли, хуже, кто знает? Но остаются воспоминания. Ворохом ало-золотых листьев, кружат они по грани сознания, принося с собой запах грибного дождя и полыни.
Лето не ушло насовсем - оно осталось в искрах на дне темных глазах, в насмешливых фразах и задумчивой улыбке. Оно осталось в... Оно просто осталось. Не для всех, но те, кто идет вслед за песней ветра, точно знают, где его искать. Лето - внутри.
И пусть идут дожди, пусть неумолимо надвигается зима, но баночка меда на яркой скатерти всегда напомнит о том, что лето - рядом...