(Впервые повесть опубликована в журнале "ADITA", в Германии, 2011 год)
Гл.3
Сергей присел на лавочку под навесом. До автобуса было ещё много времени, достал из кармана ключ. Повертел в руках. Это же надо, прямо в "кадрах", по приезду, получил квартиру. Потёр лоб. Неужели это не сон? Холодный январский ветер пытался просочиться под меховую куртку. Поднял воротник, задумался.
С морем теперь покончено навсегда. В спецчасти заполнял подписку на допуск по форме два к документам с различными грифами, даже не знал, что "совершенно секретно" - это ещё не самые важные бумаги, куда выше "Особой важности". Анкеты похожие на открытие визы.
Средних лет женщина, взглянув в трудовую, спросила: "За границу ходили?"
"Да"
"Ну, теперь не пойдёте уже"
"Совсем, никогда?"
"Через пять лет после увольнения, рассматривается индивидуально, но я не знаю случая, чтобы кому открыли визу после нашего завода".
"А по туристической путёвке?"
"Возможно, в Болгарию? Хотя, сомневаюсь"
"Жаль, очень жаль"
"А чего занесло сюда? Какая лихоманка?"
"Квартиру обещали. Не обманут?"
"Нет, квартиру дадут, здесь проблем нет. Ещё лет пять назад и ждать не приходилось совсем. Люди выбирали из свободных"
"Чудеса прямо, каких-то сто километров от Владика, а вот на тебе!"
Только выбираться отсюда тяжеловато. Один поезд в сутки. Или автобусом, но уже с пересадками"
"Да, я прочувствовал тему транспорта"
"Семья большая?"
"Двое детей"
"Школа у нас хорошая, два садика ведомственные, так что устроитесь"
Сотников улыбнулся, вот и всё, Рубикон пройден, теперь назад пути нет. Значит так надо. В этой жизни ничего не бывает случайно. Даже самая невероятная случайность - закономерность бытия. Если бы не досадная неприятность несколько лет назад, то его уже не было на этом свете. Ведь мог не отлучиться он в отделе кадров на полчаса, и имел тогда направление на "Тикси" и пропал бы, как тот "счастливец", что вытянул "удачный" жребий вместо него, тот "счастливый" билет в царство мёртвых. Утонул паренёк вместе с теплоходом. А потом, этот крах его карьеры во Вьетнаме, а на поверку вышло, что опять ушёл прямо из-под смерти. Его списали, а через несколько месяцев его пароход в дым разбомбили в порту Кам Фа и помощник, что сменил его, погиб. Не зря, ещё курсантом, капитан Щетинина назвала его везунчиком. Надо верить в свою звезду и всё будет хорошо, а если что-то случается, значит так надо.
Где-то там, уже в прошлом, в ещё не затуманенном временем, ясно рисовались картинки прошедших лет. В этом году юбилей - тридцать лет он живёт в этом интересном и замечательном мире. Уже целых тридцать. Опять всё обнулилось, опять на новом месте всё сначала. Уже, какой раз? Он криво усмехнулся. Да-с. Теперь этот завод, эти тёмно-мрачные огромные субмарины, это таинственно - пугающее слово - "атомоходы". Надо же куда занесло! И даже между уходом с флота и этим заводом было за короткие несколько лет столько, что другому хватило бы на всю жизнь.
Из-за поворота дороги, что серой лентой уходила за сопку, вырулил уже знакомый автобус, поднимая за собой позёмку сухого снега, лихо остановился, скрипнув тормозами, и громко открылись расхлябанные створки его дверей.
"Ну, что, Сергей Сергеевич, карета подано, правда лошади не очень, но ехать надо" - потихоньку промолвил он, поднялся и вошёл в салон ветхого транспорта.
Сайт прозаика и журналиста Сергея Сальникова: https://sss1949.wixsite.com/salnikov