(Впервые повесть опубликована в журнале "ADITA", Германия, 2011 год)
Эпилог.
Дизельный "Нисан" из проката, легко взял последний подъём, и Сотников притормозил на небольшой площади посёлка. Господи, сколько лет он не был здесь? Больше двадцати! Он уехал отсюда за несколько месяцев до страшной трагедии. Где бы он был, если бы тогда остался здесь? Кто знает? Может уже просто не был нигде. То горе посёлок и завод пережили. С большими потерями, с ужасными трудностями, но пережил, а потом пришло новое время перемен. Болтливый человечек с родимым пятном на черепе мастерски развалил его страну, вмял в грязь и этот посёлок, и этот завод, и всех его жителей.
Сергей открыл дверь, вышел на серый потрескавшийся бетон дороги. Вон там, чуть ниже по склону, пятиэтажка стояла - заводская гостиница. Но там была лишь груда развороченных и переломанных плит. Клуб ещё стоял, чернея пустым проёмом широкой двери, напротив их торговый центр, беспомощно уставился на него огромными глазницами выбитых витрин без намёка на остатки стекла. Он сел в машину и поехал по улице, которая раньше называлась Морской. Мрачные хрущёвки без окон и дверей, как декорации для фильмов ужаса. Группа китайцев, человек десять - пятнадцать спешила куда-то.
Китайцы?
Тут?
Зачем они здесь?
А вот там, на пригорке его дом, сюда выходят два окна его трёхкомнатной квартиры, вон там, в средине дома, на третьем этаже. Там они вполне счастливо жили, росли дети, он приходил туда усталый, но довольный. Там всё было чистенько, аккуратно, уютно и тепло. Свернул влево, остановился и потихоньку, боясь увидеть что-то страшное, поднял взгляд. Его дом, на улице Строительной стоял там же, но он тоже был убит, как и весь его посёлок. Те же пустые глазницы окон и черные дыры дверных проёмов. Осторожно зашёл в свой подъезд. Холод, сырость, сквозняк и мерзкий запах затхлого туалета стоял вокруг. Он пересилил себя, поднялся на свой этаж и остановился перед дверью своей квартиры. Перед дверью, которой тоже не было. Переступить порог он не смог. Что-то заклокотало в горле, он оперся на кромку проёма, откуда был выдернут косяк двери, слёзы потекли по щекам. Как на могиле дорогого и верного друга, которого кто- то подло убил в спину. Эти суки убили всё, что я создавал в своей жизни. Они ничего не оставили, они сделали так, что, поворачивая голову назад, мы не можем увидеть дела рук своих. Одна мерзкая, уродливая пустыня. Хотя нет, остались прекрасные дети, растут чудесные внуки, у тебя милая и любимая жена и годы счастливой жизни, что остались в памяти. И твои близкие любят тебя, и ты их. И это самое главное и ради них ты ещё много сделаешь в этой жизни.
"Ничего, всё ещё вернётся назад. Всё ещё будет хорошо! Прощай, мой старый дом. Мы уже вряд ли увидимся, но всё ещё будет хорошо, как раньше"
Ровно гудел мощный японский дизель, за машиной поднималась густая белая пыль, закрывая собой в зеркале заднего вида умирающий посёлок и его прежнюю жизнь. Вдруг справа у обочины он увидел молодого мужчину с женщиной, она держала за ручку маленькую хрупкую белокурую девочку, а муж катил коляску с сидевшей в ней другой девчушкой. Сотников притормозил, пропуская их. Семья перешла дорогу, девчушка повернула к нему личико с огромными карими глазищами, помахала рукой и заулыбалась. Мужчина тоже приветливо кивнул ему, осторожно перекатывая коляску на другую сторону дороги. Все они показались Сотникову до боли знакомыми, он как будто увидел себя и свою семью.
"Господи, такого не может быть!" - Сергей тряхнул головой и протёр повлажневшие глаза, долго сидел, упёршись лбом в руль, а когда поднял голову, то дорога была пуста. Лишь высоко на склоне сопке, обращённом к морю, ярко горел в лучах заходящего солнца купол отстроенной здесь недавно красивой церкви.
"Да нет, ничего здесь не умрёт, всё будет хорошо и, возможно, эти люди будут удачливей тех, что жили здесь вместе со мной" - Сотников улыбнулся, нажимая на газ мощной машины.
09.2011 г.
Сайт писателя Сергея Сальникова: https://sss1949.wixsite.com/salnikov