Промозглый свет бубнит в окно
На языке промокших улиц.
И прокисает, как вино,
Уходит день в дома, сутулясь.

И вяжет бабушка в окне
Накидку с желтою заплатой.
И хлюпает в безмерной мгле
Стихами, криками, стакатто.

Бормочет вьюга за углом
И раздает снега, как манну.
Облокотясь о жизнь локтем
Из непроглядного тумана.

И мчит трамвай из ничего
И в ничего, соизмеряя
Тоску Земную и Его,
Бубенчиком во тьме играя.