Он - высокий и худой. С сединой у висков. Такой строгий - в цилиндре и черном пальто. С тростью. Щурит глаза - ветер. И идет очень быстро. Большими шагами.
А Она с трудом поспевает за Ним. Задыхается. Туфли изношены - и как ещё не развалились? На ногах мозоли. И платье старое, грязное, все в заплатках. Волосы растрепаны. Лицо в пыли.
Но Она не сдается - бежит, бежит следом.
-Слушай, а тебе не кажется, что ты слишком быстро идешь? Может, помедленнее?
-Нет.
-А ты не устал? Может, остановишься ненадолго? Отдохнешь?
-Нет.
-Посмотри на меня. Я выбилась из сил. Мозоли на ногах так болят... Неужели тебе меня не жалко?
-Нет.
Она садится на дорогу и плачет. А Он продолжает идти. Даже не оборачивается. И Она понимает, что чем дальше Он уходит, тем труднее будет Его догнать.
Ну, хватит плакать. Собирает силы и бежит.
-Я тебя обгоню! - обгоняет.
Впереди на несколько шагов. Поворачивается и бежит задом наперед. Смеется - довольна своей маленькой победой.
-Смотри, я сильнее тебя! Я впереди! Иди быстрее! Догоняй! - Но Она спотыкается и падает.
А Он проходит мимо.
Ну вот, будет шрам, - не плачет. Нужно быть сильной.
Он уходит, Она догоняет.
Слушай, мне кажется, что мы идем не туда. Давай вернемся к предыдущей развилке и попробуем пойти другим путем?
Нет.
-Слушай, а может...
Но Время Её не слушает. Ему все равно. Время продолжает идти. И Жизнь не стоит на месте. Всё бежит, бежит за Ним. И зачем-то пытается о чем-то договориться.