Рука. Пальцы держат тонкую сигарету. Неспешно тлеющий уголек. Он гипнотизирует, помогает отрешиться от всего, мир вокруг сужается до маленького, покрытого пеплом огонька.
В голове оживают мысли, просыпаются, выходят из тени повседневных забот:
тоскливо - Что наша жизнь - пепел?
- Нет, но можно ее сравнить с горящей сигаретой. У некоторых она суперлегкая со сладким привкусом, у других она похожа на сигару - ее курят понемногу, вдумчиво, растягивая удовольствие, кому-то достается дешевый табак без фильтра, крепкий и горький, а иные кайфуют от косяка с марихуаной!
- Почему мы так мало живем? Мы столько всего не успеваем сделать.
- Скажи, час - это мало?
- Да.
- А сотни, тысячи часов - это мало?
- Наверное, не так уж и мало.
- А теперь ответь себе - сколько часов в жизни ты провел впустую?
печально - Много, но ведь если отложить на послезавтра то, что можно сделать сегодня - у тебя получится два дня выходных!
- Порой мне кажется, что люди живут даже слишком много - слишком много совершают ошибок, пока горит огонек.
Сигарета, медленно тлея, догорает. На свет появляется ее соседка. Также и наши жизни - кто-то только разгорается, кто-то тихонько дымит, боясь угаснуть насовсем, а кого-то уже несут к мусорнику, чтобы предать бренный окурок земле. Один курит взатяжку, желая втянуть в себя побольше вкусно-терпкого дыма, на полные легкие - на всю катушку, другой - не затягиваясь, едва едва прикасаясь к жизни, отгораживась от нее, прячась за светящимся монитором.
- Курят все - кто осознанно наслаждается, кто бездумно плывет по течению. Да, для всех жизнь вредна и приводит к смерти. Что такое жизнь решать тебе - кому пепел, а кому огонь.
Вечер растворяется в ночи, цокот цикад обнимает со всех сторон, гаснет последняя сигарета. Дорога, уходящая за горизонт. Блики фар на вечернем асфальте. Свет, льющийся из окон в темную пустоту. Мотыльки, порхающие в теплых лучах фонарей. И где-то далеко-далеко игриво подмигивающие звезды!