В тесноте нелюбимых одежд, в пустой тесноте
неизбежной материи серой, дождливой, чужой,
я родился, и умер, и жил среди будничных стен
из чего-то такого, а проще - из чёрти чего.

Я и сам из такого "чего-то", поверьте - и вы,
наш бетонный мирок заполняет цементный раствор,
повторяющий контур деревьев и чахлой травы,
горизонта, небес, сточных ям и мусорных гор.

И под музыку тех, кто лишен от рожденья ушей,
под напутствия тех, кто способен связно мычать,
я, отлитый нормами ГОСТА, стандарта вещей,
без кирпичной системы, что я могу означать?

Мне хоть яма с прямыми углами, хоть место в стене,
хоть портреты с квадратами рож, хоть квартеты глухих...
Я бежал бы отсюда, из этого мира теней,
только стороны все образуют в пространстве углы.

Я и сам - только стыки грубых пустых плоскостей
отражающей звуки материи серой, чужой.
Я родился, и умер, и жил среди будничных стен,
из чего-то такого, точнее - из не чего.


29.04-02.04.2004