Все просто и тихо.
И жизнь не идет, а проходит,
но ты засыпаешь, читая заученный ребус - 
работа, дорога, длиннющие книжные полки,
и два сериала про женское счастье в незнанье,
свиданья в машинах, гостиницах, изредка дома
пропахнувшем пыльным запахом хобби.
Врожденный протест слепо следовать моде,
манеры, привитые верностью высшему тону...
И зеркало вторит 
желаньям своих отражений,
но, мне эта книга (поскольку бухаю) знакома.

Зачем  нам с тобою мое увлеченье химерой,
и амнезия касательно буквы закона.
Все сложно, сумбурно, 
за вычетом долга в ларёчке,
отдам, забывая привычные скучные роли.
Не выбраться нам, не покинуть планету чужую,
нам должно спасаться и тайно,
и по-
-одиночке,
ведь мы не квадрат, не надейся, и даже не сумма,
мы - корень квадратный, и мелочь в остатке,
и глупость.

И пусть наши души однажды заныли стихами,
так часто бывает в связи с обостреньем весенним,
а как по-другому рифмуются две наши строчки?
Да, шепотом - трепетно, громко, пожалуй, - не умно.

Мне так надоели звонки сериальных героев,
достойных и жалости (плачу),
 и восхищенья,
ты лозунгом бредишь "Вселенная - без этанола!",
а им объясняешь короткими фразами долго,
что, время ушло (буквально, разбило оковы 
железного, тусклого, адского  плена).
Но, время - другая, 
другая, 
другая 
структура,
да только какая, Эйнштейн не ответит.

13.03.2009