Сегодня ночь.
Сезон дождей,
период ледниковый.
Луны лежит
без дела 
острый меч;
он вечностью откован.
И он, и мой
затянутый побег,
бездарный,
полузарешенный..,
серцебиением
вселенским освященный,
но только той;
сереневой на небосклоне
млой
окутан,
нет,
окован.
Нет,
опутан 
замысловатой
гения тропой,
где ветра стопы
отстанут затемно,
царапая звездой 
уют и трепет
плаща старинного,
сольются в строфы.
Но я не обещал
ни катострофы,
ни бича,
ни радость, ни печаль,
устал
и спать хочу до самого конца
от самых от начал. 

Той самой бахромой
укрою
себя и тело
под мятежною луной,
под гильютиной
без которой
только тьмой
и тиной 
покроется
тропа в дожди
и снеги,
в ростки,
побеги,
поцелуи,
шепот,
снега, сугробы,
черноту.
Сегодня ночь.
Я сплю.