* * *
  (из цикла "АКВАРЕЛЬ")

Сырые стены, чёрный потолок
(я где-то эти кадры видел).
Христос распят и умер Блок,
Он чрево матери насытил,

Кружась, скорбя над страшным миром,
В пылу её девичьих ног
Зажёг огонь по всем квартирам,
Пером дар-птицы жёг листок.

Слепое время жгло страницы
И свастикой кружило города.
Спадали божии границы:
Из адовых котлов - руда.

Истёрлось время. Новосёлы
Раправили мерила опахал;
Смеялись как там Роджер невесёлый
Под стенами зверинца "отдыхал".
Он пал утешно. Рады мы, не рады,
Он выдохнул стезю безумных лет.
Рванулся голос сквозь преграды,
И не было преград, и ныне нет.

Что ныне? Спит немая книга,
И нем язык её, и некому рожать,
И лист опал, и сохнет земляника,
И некому муравушку пожать;

Как будто бы обещан дивный дом,
Как будто мы ещё не доиграли:
Из камня выструганные морали
"на берегу пожизненно крутом";

Как будто высится предел и потолок,
Как будто Солнца свет, и звёзды чище стали.
Но, вот, сегодня снова умер Блок.
И Цой почил, да и Христа распяли.

18 Июнь
2004