(о влиянии моего творчества на чужую семейную жизнь)
Вчера вечером грустно шлепала я по полурастаявшему снегу с работы домой, полностью поглощенная банальными бытовыми размышлениями, и встретила мою близкую подругу, с которой лично встречаемся довольно редко, в основном болтаем по телефону. Разумеется, мы остановились в первой же луже, поговорить. И вот она мне сообщает.
-- Мой муж прочел твою книжку!
-- О, -- говорю я, -- хороший человек.
-- Знаешь, что было?
Я насторожилась, а подруга рассказала замечательную историю. Прочел ее супруг мои рассказы и спрашивает ее, нравится ли ей то, что я пишу. Сохраняя верность нашей тридцатипятилетней дружбе, она, конечно, сказала, что да, нравится. Муж нахмурился. А ты не замечала, спрашивает, что у нее нет ни одной прочной супружеской пары, и почти все женщины потенциально готовы изменить, причем написано весьма достоверно. Подруга пожала плечами, мол, художественный вымысел, проникновение в психологию героя, не все же писатели детективов были убийцами. Нет, говорит начитавшийся рассказов муж, здесь что-то не так, наверное, ей чего-то в жизни не хватает, я бы, говорит, на месте ее спутника жизни насторожился. Моя подруга поулыбалась такому выводу. И что бы ты сделал, спрашивает. Ну, отвечает муж, постарался бы что-нибудь придумать, развлечь ее как-нибудь. Ну что, например, настаивала подруга. Тут ее муж не выдержал. Слушай, говорит, если тебе это все тоже нравится, давай как-нибудь ребенка бабушке отдадим и съездим хоть в Питер. Хочешь, говорит, в парфюмерный магазин, хочешь, в кино. Подруга чуть не упала, но, конечно же, согласилась.
-- Так что, -- закончила она свой рассказ, -- спасибо! Пиши еще.