***
Мне какое-то там три, я не курю, не пью, не нюхаю, не глотаю.
Бог знает, что у меня внутри: адики, транки и обезболы,
дай, думаю, хоть капельку себя подлатаю. Кофе и кола.
Укол релаксанта. Феназепам под язык.

В следующий раз попрошу у Санты чувство, что я привык
к ощущению тупика. Ну, а пока нащупывает рука телефон.
Как обычно листаю соцсети для фона. В голове ударами молотка
вновь танцует канкан мигрень. Грею чайник. Кладу пакетик
эрл-грея в чашку с котом - лень заваривать листовой.
Хочется написать, как я скучаю: за тебя, по тебе, за тобой.
А потом напиться до тошниловки в туалете
и рыдать под песенки прошлых десятилетий, на которые
пришелся наш подростковый возраст. В окна фарами светит
такси. Нет, нельзя. Мы теперь взрослые. И жизнь говорит:
"Отсоси, сколько еще впереди дерьма. Ты сдаваться постой, погоди."

Февралем на меня вызверится зима. С ног собьет.

"А ты встань и иди. Вперед и вперед.
А ты возьми и смоги. Как не можешь, другой же смог.
Вон, к примеру, твой христианский бог,
он вообще умирал и воскрес, вот те крест,
так и было, две тысячи лет назад.
Ну, а ты что ли - хуже?"

Улыбаюсь, зажмуриваю глаза.

Черт с ним - внутри. Зато у меня снаружи...
Ты посмотри, ты посмотри. Волосы - вороново крыло.
Тело - тоненькая лоза. Рот словно рана, кровоточащая стигмата -
слова сыплются, что стекло, осколками под ноги падают
мои вымученные стихи. Тяжело быть поэтом среди слепых и глухих,
бессердечных, не думающих и бездушных...

Ладно, господь с ним - снаружи.
Ведь внутри - целый мир.
Остальное потом, все потом.
Образуется. Наладится. Соединится.

А на ужин сегодня пицца и
крепкий чай в чашке с котом.

10.02.2022 г.