Сжимать пальцы, переплетать, засыпать с его именем на губах. Судорожно глотками - ах, боже, какой он необыкновенный, вроде все те же кости, вроде все те же вены - пронизанный проводами, я вплетаю в волосы руки, руки приклеиваю к карнизу, небо, раскрошенное как таблетка, словно финальный приз в ладони сложенное кусками. Я, наверняка, раскаюсь о сказанном, но не пожалею ни об одной фразе... Вспоминая, как плакал, лакал разные, редкие эти его 'скучаю', как гуляли ладони по телу ночами, блаженная нагота, как поводил плечами, как задыхался от дрожи внизу живота. Сам о себе - животное в клетке, сам для себя - ничтожество, у тебя таких было и будет сотни, на сотнях красные метки - это не та история. Ну что же ты, сам запутался детка. Сам себе приукрасами лжешь. Окунаться в него как в море, пропадать для других намеренно. У судьбы все высчитано, вымерено, выверено... Хватать за запястья, сжимая кожу, 'верь мне!' Красть его из реальности, господи, это такая малость, это такой пустячок... Воздух в горле комком, шепот 'еще, еще...', ощущать, как время кровью течет - сколько дней мы знакомы? Сколько меж нами дорог, горящих, потухших окон, сколько крыш, сколько душ, сколько близких, чужих людей...до настоящего. Как же кончики пальцев моих леденеют, когда мысленно перебираю его локоны, целую в виски, представляя его спящим. Этим и жив. Замираю, угловатый, на ватных ногах, под ногами ножи, рот на замок - подавись, неврастеник. Я бы сделал его счастливым, если бы попробовал, я бы смог! Улыбаюсь, отступаю в тень, сдерживая внутреннюю истерику. Я - мечтатель. Он - сам себе бог. И на счету снова нет денег...