Аннотация: Продолжение психоделичных зарисовок. В этот раз тема доктора и больного. Зарисовка в двух частях, но возможно будет обновляться.
В глаза бьёт яркий свет лампы. Такое ощущение, что я в операционной, и сейчас меня будут резать, удаляя, по их мнению, лишнее. Прищуриваюсь, и выдыхаю - нет, это всё ещё моя комната и меня пока не желают отправить под скальпель.
- Пришли в себя? - Спрашивает кто-то, и я с трудом киваю. Интересно, что со мной было? Обморок? Похоже... Наконец удаётся сфокусировать взгляд на человеке, сидящем напротив меня. И задуматься - стоит ли мне радоваться, или бояться. Передо мной находится Доктор. Да, вот так, без имён, просто Доктор. Я могу лишь догадываться о его настоящем имени, но надо ли мне это? До сих пор я прекрасно обходился и без этого.
Отвечать не надо, хватает лишь кивка. В висках пульсирует боль, затылок ноет - неужто я упал, и ударился обо что-то? Пытаюсь поднять руку, и провести ладонью по голове, но Доктор останавливает меня, с едва заметной улыбкой, означающей "всё в порядке".
- Просто обморок, ничего страшного. - Говорит он, копаясь в аптечке. Я привык ему верить - Доктор никогда не обманывает.
У моего Доктора усталое лицо и выцветшие глаза, по которым невозможно определить возраст. Иногда складывается впечатление, что он уже прожил несколько веков, и будет жить ещё столько же. У него бледная кожа и холодные руки, которые так приятно чувствовать на своём лбу, когда у тебя жар. Доктор одет в белый нелепый халат, который ему жутко не идёт, но без которого Доктора невозможно представить. Весь его образ странный, словно он не из нашего мира. Я знаю, что Доктор глотает какие-то белые таблетки, но не знаю - зачем. А спрашивать нет смысла. Пациента не должны касаться дела его врача.
- Один укол, и Вам полегчает. - Он вскрывает ампулу, и набирает в шприц прозрачную жидкость. Я ведь уже упоминал, что доверяю ему, да? Просто знаю, что Доктор не хуже никогда не сделает.
Я лишь морщусь, когда он вводит иглу мне в вену. Неприятно, не более. К тому же, я давно привык. Мне никогда не приходится вызывать Доктора - он словно знает, когда мне станет плохо, и всегда вовремя оказывается в нужном месте. С его появлением я забыл телефон скорой - какие-то две цифры. Думаю, даже если я сойду с ума, и попаду в психушку, Доктор всё равно будет рядом, только колоть станет транквилизаторы.
Наверное, это можно назвать мазохизмом. Я корчусь от боли на диване, гуляю по улице, с риском в любой момент потерять сознание, но упрямо отказываюсь от госпитализации и больницы. Ведь там будут другие врачи, и не будет Доктора.
- Лечись, милый. Лечись. - Он убирает шприц обратно в аптечку. Я снова киваю, и ложусь - перед глазами всё плывет - лекарство начинает действовать. Через пару минут я усну, а завтра проснусь снова почти здоровым, с возможностью не беспокоиться о себе, каких-то ничтожных пару дней. А потом... Обмороки, кровь из носа, сирена неотложки, и холодные руки Доктора на моём лбу.
Но сейчас... Сон, крепкий, здоровый сон. И я знаю, что мой нелепый, неправильный Доктор ещё какое-то время будет рядом. Он будет сидеть, то и дело проверяя мой пульс, щупая лоб - нет ли температуры. Но проснусь я всё равно в одиночестве.
***
Доктор улыбается, осторожно сжимая мою руку, а я кашляю и в который раз вытираю кровь с губ. Делаю попытку приподняться, но мне не дают.
- Лежи. - Доктор кладёт ладонь на моё плечо и я повинуюсь. - Вообще не двигайся, хуже будет.
Да куда мне - сил практически нет, перед глазами всё плывет, и лёгкие обжигает болью. Иногда мне кажется, что я бессмертный - столько лет мучиться, но до сих пор жить. Хотя, наверное, это заслуга моего Доктора. Я крепче цепляюсь за его руку, словно это моя единственная возможность спастись.
- Всё будет хорошо. - С трудом различаю, что врач открывает аптечку. Чувствую, как он меня отпускает - надо открыть очередную ампулу и набрать жидкость в шприц. Очередной укол - у меня руки в синяках и плохие вены. Иногда мне кажется, что когда-нибудь добавится болезнь, связанная с ними. Но без уколов я не могу, лекарства помогают, пусть и на короткое время, но я начинаю чувствовать себя почти здоровым.
- Держись, мальчик. - Я не реагирую на боль в руке, только на голос Доктора. Он успокаивающе перебирает мои волосы и я закрываю глаза. Через некоторое время становится легче дышать - чертово лекарство действует почти мгновенно. Но как побочный эффект - меня клонит в сон. Через полудрёму я замечаю, что Доктор достаёт пачку сигарет и уходит. На кухню, скорее всего, так как в моём присутствии он не курит - боится ухудшения. У меня неправильный Доктор. Он курит, пьёт, хотя знает, что всё это вредно. Но всё равно не бросает, словно ему это навредить не может.
Он больше не уходит - слишком велик риск, что мне снова станет плохо, и что он может не успеть. А любое промедление означает только одно - я могу умереть. Поэтому, Доктор остаётся со мной, курит в открытое окно и думает о чём-то, что известно только ему.