Звенящую кружку до дна
осеннего пива испей.
В нем бродит хмельная весна
и солод от летних степей.
В нем запахи скошенных трав,
в нем вкус отболевших потерь...
Но, в звонкую кружку упав,
То вовсе не пиво теперь.
Оно не звенит, не поет,
туманом над речкой клубясь,
в нем птичий не слышен полет,
и времени нить порвалась.
Скрывается птиц караван
за тихой рекой до поры,
и клонит тяжелый туман 
к земле золотые шары.