* * *
Ныряют с крыльца в рассветы,
Тропинки в росе торят...
Живут на Руси поэты,
Не ведая, что - творят.

С безверием сводят счеты,
Мируют между людьми -
Веселые звездочеты,
Счастливцы всея любви.

Не хнычут, когда им больно,
Ломаясь в силках молвы...
Но краток их век юдольный -
Увы нам, увы, увы!

И грустной небесной кромкой,
Как будто порвав струну,
Уходят они негромко
В закатную тишину.

Как реченьки, убывают...
Их попросту, всех подряд,
Забвением убивают,
Не ведая, что творят.