* * *
До чего же, в самом деле,
Надоели мне метели...
Весь январь кружит и студит,
И блажит: "Весны не будет!
Припасайте впрок одежды -
Отменяются надежды,
Хватит вам мечты безбрежить
Да на травке пятки нежить..."

Я на щепки расколю
Смоляную чурку
Да на совесть распалю
Старую печурку.
И воскреснет дух лесной
Из промозглой палки...
И запахнут вдруг весной
На окне фиалки.