Дождь лил как из ведра. Гром ударял с такой силой, что все присутствующие невольно вжимались в себя при каждом раскате - инстинкт, доставшийся им от предков. Среди прочих в дальнем углу комнаты сидел худощавый, среднего роста человек. Свет не зажигали: всё было видно и так. Висело напряженное ожидание, которое никто не решался разбавить разговором.
Двери в зал с силой и грохотом отворились, в проёме показался высокий худой мужчина. Гордо и важно, аристократической походкой, чеканя каждый шаг, он медленно шел вглубь комнаты, ловя на себе взгляды шести пар сверкающих глаз, смотрящих на него из темноты. Пройдя к столу, стоявшему в центре комнаты, за которым и собрались присутствующие, он сел во главе. Собрание началось.
Человек, сидевший в углу, не участвовал обсуждении вопросов. Его задачей было слушать, и он слушал, но сколько бы раз он ни приходил сюда, ничего нового он не узнавал. Двадцать лет - столько он занимает это место в углу, и за все двадцать лет в зале не было сказано ничего, что было бы хоть сколь-нибудь полезным. Удовольствия в посещении этого круга он тоже не находил: находиться в окружении врагов, при этом заставляя себя чувствовать их своими лучшими друзьями - далеко не самое приятное дело, и не самое лёгкое. С годами, по мере того, как он узнавал их, ему становилось всё тяжелей и тяжелей не ненавидеть их, и рано или поздно - думал он - настанет день, когда он допустит оплошность и в тумане появится запах его ненависти и презрения, а вслед за ним и запах его истинных мыслей и знаний. Последнее было бы роком не только для него, но и для дела, которому он служил.
Гром снова ударил, втрое сильнее прежнего, и собрание как-то само собой замолкло на мгновение.
- И ещё... - продолжил один из участников, которого так некрасиво прервала гроза, после секундной паузы, - мы нашли носителя. Возьмём в разработку в ближайшее время.
"Бог любит меня", - подумал человек в углу.
Он проснулся и почувствовал резкую боль в шее, не такую, какая возникает при порезах или ушибах, скорее такую, как если бы он всю ночь проспал на сквозняке. Голова досматривала сон, ноги ползали под одеялом, а солнце уже вовсю светило в окно - пора было вставать. Провалявшись так ещё около получаса, периодически засыпая и просыпаясь, он всё-таки открыл глаза. Взгляд его упал на разбросанные по полу выкройки, иголки, метр и кусок мыла, лежавшие там уже несколько дней. Ничего необычного, всё как всегда. Да и, собственно, почему что-то должно быть необычно? Обычное утро обычного дня. Только вот шея всё настроение портит. Весь день голову не повернуть.
Встав с "кровати", которая даже номинально не была кроватью, так, пледик, постеленный на пол, тонкий пододеяльник с ещё более тонким одеялом внутри и блин-подушка - ничего другого у его сестры, снимавшей эту квартиру, не нашлось - он прошел в ванную. Включив свет, он, по старой привычке, посмотрел в зеркало: высокий парень с неухоженными бородой и усами, щурящимися глазами, кудрявыми растрёпанными волосами и сонным видом посмотрел на него с той стороны. На вид ему было лет восемнадцать, на проверку тоже оказалось восемнадцать. Фигурой он был похож на швабру, ростом - на телевышку - 183 -, а причёской - на гнездо. Отлично дополняло букет наличие длинной коричневой шерсти на руках, груди, животе, и вообще всех местах, где могла быть шерсть. Ну просто идеал мужчины. Шутка.
Умывшись, он прошел на кухню, и обнаружил на холодильнике стикер с надписью "Кушать нечего, деньги на столе, вернусь к трём". Шикарно.
Яркий свет ослепил его глаза. Из-за облаков на улице было не так уж светло, но глаза, успевшие привыкнуть к подъездной полутьме, не особо радовались даже тусклому освещению. На улице тоже ничего необычного не было: вот, как обычно, стоит детский грибок в песочнице, вот помойка, доверху заваленная мусором. Но нет, кое-что необычное всё же произошло в это июньское утро.
Шести, может быть семи лет пацан, видимо, на всю голову отмороженный, кидал камнями в худенькую бродячую кошку. "Ну и что? Что в этом такого?, - подумал он про себя, - Не вмешивайся. Не вмешивайся". Наверное, он так и прошел бы мимо, если бы этот "нехороший человек", который к тому же был ещё и криворуким и кидал камни хуже паралитика, не попал бы кошке по передней лапке. Бедная четвероногая, поджав ушибленную лапку, скрылась в подвальной отдушине одного из домов, а отморозок с ликующими криками подбежал к той самой отдушине и, вот уж не знаю зачем, стал совать туда руку, видимо, пытаясь кого-то там найти. Уж этого он терпеть не мог. "Чувство справедливости", которое на самом деле всего было лишь одной из форм гордыни, или, если точнее, самолюбования, пересилило другое чувство, то, которое он обычно называл "отсутствием привычки лезть в чужие дела", а по-народному, банальную трусость.
- Эй, пацан, - начал он издалека, достаточно громко, чтобы его слышали, - ты чё делаешь? - прикрикнул он на мальчугана.
Коротыш же не придумал ничего умнее, чем выпучивать глаза и стоять, как чурка, держа в руке увесистый кусок кирпича.
- Ещё раз спрашиваю, - продолжил начинающий Зорро, - зачем ты в кошку камни бросаешь?
Недомерка стоял, открыв с перепугу рот.
Осмотрев детально мальчугана, Артём сменил праведный гнев на милость. Хотел бы я так сказать, но нет: Артёма в тот момент переполнило другое чувство, название которого всё равно не отразит его сути. Если бы это был мальчуган из неблагополучной семьи, или, упаси господи, он страдал от заторможенного развития, Артём может быть даже посочувствовал бы ему, но, что более всего огорчало, это было далеко не так: одет мальчик был совсем не бедно, я бы даже сказал, с лишним шиком: замшевые ботиночки, пыльные как не знаю что; лёгкий джинсовый комбинезон, тоже, скорее всего, не самый дешевый; но больше всего его насторожила PSP приставка, торчащая из переднего кармана его комбинезона. Артёму вспомнился в этот момент случай, рассказанный ему кем-то из знакомых: у одной тёти был сын, у сына с самого рождения был компьютер, то есть, как только он научился координировать свои движения, компьютерная мышь стала его лучшим другом. Родители только и успевали хвалиться своим друзьям, какой у них способный и умный малыш - ещё говорить толком не может, а игры все уже сам и запускает, и попроходил уже половину. Ну просто вундеркинд! Чудо, а не ребёнок. Бить тревогу родители стали после того, как, отвезя ребёнка на лето в деревню, увидели картину, как их любимое чадо без малейшего зазрения совести, какого-либо чувства жалости, весело смеясь, забивает до смерти палкой цыпленка. Ну, у него же есть ещё одна жизнь! Родители в тот же день стали искать покупателя компьютеру. Но это ещё не конец сей драмы: ребёнок стал совершенно неуправляемым, бился в истериках сутки напролёт, мешал родителям спать. Врач поставил диагноз - дезадаптивное поведенческое расстройство, граничащее с шизофренией.
Что вырастит с этого мальчугана? Кого вырастит он? Неужели, всё поколение детей этого возраста такие? Нет, он не страдал ни шизофренией, ни другими видами расстройств, конечно нет. Тут другое - воспитание. Скорее всего, родители мальчика, юность которых проходила в период постсоветской вседозволенности и аморализма, не имели никакого понятия о том, что детей надо воспитывать, ан не просто кормить и одевать. Артём снова подумал о том, сколько детей, которые, дай бог, в будущем кем-то станут, не имеют и малейших представлений о том, что "у кошки четыре ноги, позади у неё длинный хвост, но трогать её не моги за её малый рост" и ещё раз взглянул на мальчугана: его глаза выражали лишь два чувства: чувство страха, страха перед чужим, взрослым человеком, и чувство смятения. Он ведь и в самом деле не осознавал, что он что-то сделал не так. Он ведь, просто играл, развлекался. Неужели какие-то абстрактные понятия морали, милосердия и чести могут помешать ребёнку резвиться? Чувство, которое испытывал Артём, сложно, очень сложно передать словами. Это чувство полного отчаяния, полной безысходности, полного тупика.
- Ещё раз увижу - ты эти камни у меня хавать будешь, - как можно более внушительно произнёс Зорро, - всё, свободен.
Выронив кирпич, маленький отморозок поспешил ретироваться в один из подъездов, а Артём, вертя в голове разные пессимистичные мысли, пошел дальше.
Прошу прощения за мою халатность, как рассказчика. Конечно же, первым делом мне следовало бы рассказать вам, кто он, "герой" моего времени, Артём. Но лучше поздно, чем никогда. Итак:
Большую часть своей жизни, а точнее, восемнадцать с небольшим лет, Артём был простым парнем. Хотя, "простым" - не то слово. Он был очень даже не простым, даже весьма необычным и странным. Он был рождён в лихие девяностые, в маленьком городке в Тарановском районе Костанайской области, в те годы, когда жизнь была не жизнью, а выживанием. К тому же он был четвёртым ребёнком в семье.
Первый коллектив, в который он влился, если это можно так назвать, - была подготовительная детсадовская группа. Тогда он впервые почувствовал - он здесь чужой. Даже в возрасте семи лет он мог чувствовать разницу между собой и безликой детсадовской массой, не способной к анализу происходящего и хавающей любую информацию, которую ей скармливают, даже самую абсурдную. К тому же, всё внимание этой самой массы было приковано либо к самой красивой девочке, либо к самой интересной игрушке, либо к ещё чему-нибудь самому-самому. Артём терпеть не мог придерживаться общественного мнения, и поэтому старался всегда искать альтернативные варианты всему. Красивая девочка чаще всего оказывалась избалованной всеобщим вниманием и очень вредной, а лучший пистолетик отказывался стрелять без пулек, хотя, прошедший ни одно поколение детей, вряд ли он смог бы стрелять, даже если бы у него были патроны. В седьмом классе он окончательно убедился в правильности своего вердикта, вынесенного восемь лет назад - он здесь совсем чужой. Но теперь увлечения быдло-массы поменяли свои полюса. Всё, чем она занималась, это бесконечные поиски места, где можно бухнуть. Ему, воспитанному в семье человека до глубины души преданному своей родине - Советскому Союзу - и своим идеалам чести, был чужд тот образ жизни, который вели его сверстники. Я совру, если скажу, что Артём всегда презирал их, ведь довольно долго он пытался следовать правилам этого мира, но когда он стал достаточно взрослый, чтобы думать своей головой, а не просто следовать за стадом баранов, он понял, что глупо прогибаться под изменчивый мир. Но и под себя его прогнуть он не был в силах. Мир неестественно быстро менял полюса нравственности, и не только нравственности! Вслед за нравственностью менялось всё! Менялось даже качество продуктов питания (да-да, это тоже часть нашей жизни, как ни как). Бывает, сидишь, жуёшь какую-нибудь соевую генномодифицированную дрянь, а сам думаешь "а не вырастет ли у меня третий глаз или пятая нога?".
Город, в котором он жил, был весьма тихим и спокойным местом, или даже большой деревней. Казахстанская глубинка. Лисаковск. Очень маленький город с населением около сорока тысяч жителей, парой-тройкой работающих предприятий и абсолютно неразвитой культурной частью. От края до края можно было пройти за пятнадцать минут.
Положение изгоя сыграло большую роль в становлении личности Артёма: друзей у него почти не было, ни в какие кружки он не ходил и спортом не занимался. На улицу он выходил крайне редко, и то по делу. Он сильно углубился в себя, и нашел очень много интересных мыслей в своей голове. Я хорошо помню нашу с ним первую встречу. Странный, хмурый, застенчивый, безынициативный, мрачный, скрытный, глупый, скучный, пассивный, неуклюжий, подозрительный и недоверчивый. Живое воплощение Премудрого Пескаря. Человек из футляра. Именно таким он предстал передо мной первый раз. Слава богу, всё это в прошлом.
После встречи с маленьким отморозком Артём прошел ещё несколько дворов и зашел в небольшой дворовый магазинчик, сделанный из квартиры, где чуть не поругался с противной продавщицей и купил пачку макарон и какую-то рыбную консерву. День, на самом деле, был просто прелесть: прохладный ветерок обдувал кожу, белые кучевые облака причудливых форм заслоняли собой солнце, защищая от зноя, деревья, раскачиваемые ветерком, шуршали листьями, создавая ощущение какого-то единства с природой, что ли... Но более всего радовала сидевшая на скамеечке девчушка европейской внешности, лет на шестнадцать-семнадцать, с чёрными длинными волосами, свободно ложащимися на плечи, одетая в стиле "я.... гот...", стройная, длинноногая, и вообще очень даже милая. Правда, немного смущал её взгляд с прищуром, направленный в сторону Артёма, и лукавая улыбка. Совсем немного.
- При-и-ивет, - протянула девочка, и по-детски помахала рукой.
- Привет, - Артём немного засмущался. Немного.
"Готочка" жестом предложила Артёму сесть рядом.
- Меня Лера зовут, - всё так же лукаво улыбаясь, представилась она.
- Я Тёма. Очень приятно.
- Мне тоже.
На самом деле, люди должны очень старательно следить за своим зрением. Не читать в тёмной комнате, не смотреть близко телевизор, а ещё, желательно, не иметь генетической предрасположенности к развитию проблем с глазами. Такая предрасположенность - предрасположенность к близорукости - была у Артёма, поэтому он без труда посадил своё зрение ещё в четвёртом классе. Не сильно конечно - минус полтора -, но всё же. Это и стало причиной того, что стоя на пороге магазина, он не мог детально разглядеть девчушку. Теперь же, он сидел почти в упор к ней, и поэтому всё видел прекрасно. Лицом она была очень бледна, как привидение, что, несомненно, шло её образу; тонкие губы так же были еле розового цвета; большие, очень большие голубые глаза, подведённые черным карандашом, с длинными чёрными ресницами, оправленные тонкими черными бровями, забавно щурились в улыбке; нос картошкой и ярко выраженное раздвоение подбородка совсем не портили её, а наоборот, добавляли её чертам мягкости. В целом, она чем-то напоминала француженку. Не модель конечно, но весьма и весьма милая девочка.
- Как дела? - по-прежнему лукаво улыбаясь и протягивая звуки, задала она ещё один ничего не значащий вопрос.
- Пойдёт. У тебя как?
- Отлично, - этот бессмысленный диалог о состоянии дел, погоде и прочих ну очень важных проблемах мог бы продолжаться ещё долго, но:
- Позвольте спросить, мадемуазель, чем обусловлен ваш интерес ко мне? - с несколько саркастичной интонацией спросил Артём.
Лера улыбнулась и пощурилась так, что её большущие глаза стали двумя маленькими щелочками.
- ДЖСЕ*. Вы арестованы. Вы имеете право хранить молчание, - театрально зачитала она права подозреваемого и так же театрально схватила его за запястье, разыгрывая арест.
- О нет, не надо! - подыграл ей Артём, - у меня жена и дети!
- Ха-ха, - она засмеялась и отпустила запястья Артёма, - смешной такой...
- Агент КНБ* должен всегда соответствовать ситуации, - он подмигнул ей и они оба засмеялись.
- На самом деле, я просто мимо шла, - продолжила Лера, просмеявшись, - увидела, как ты за кошку заступился.
- Ах, это... ну а что я должен быть сделать?
- Ничего. Другой бы ничего не сделал. А ты сделал. Ты же не местный?
- А как ты догадалась?
- Ну, во-первых, у нас с такими причёсками не ходят, - сказала она, улыбаясь,- а во-вторых, я тебя раньше тут не видела.
- А ты всех парней Рудного видела? А вообще да, я из Лисаковска, сюда к сестре приехал. Она у меня студент.
- Вот как...? И на кого же учится сестра нашего защитника слабых и пушистых?
- Какой-то там технолог. По-русски - швея. А пока я не качаю права в защиту кошек, попутно выступаю в роли манекена и модели для защиты ее диплома. Приезжай, говорит, мерки сниму. Надо же сестренке помочь, вот так тут и оказался.
- Она у тебя на четвёртом курсе?
- Ага, большая уже, выпускается уже скоро.
- А я у вас бывала несколько раз. - Свернула тему Лера.
- И как тебе?
- Да, зелено всё так, красиво.
- Только делать совсем нечего.
- То есть?
- Ну... как сказать... КНБшнику, вроде меня... - он пафосно улыбнулся, - всех наркодилеров пересажали, моджахедов перестреляли... скучно.
- М-м...- "понимающе" кивнула девчушка, - нам, Рудничанам, конечно до вас далеко. Ну, ничего, раз в нашем городе появился такой супер-герой как ты, то и у нас появился шанс спасти "Готэм"*.
- Ага, если бы. Шутки шутками, - с нотой печали произнёс он, - а иной раз включишь телевизор новости посмотреть... то башни взорвали, то революции... Страшно жить становится. Куда катится мир?..
- Это да, говорят Америка скоро вплотную к границам подойдёт. Да ещё и эти беспорядки на западе*...
- "Не дай бог тебе родиться в эпоху перемен", - процитировал Конфуция Артём, - хотя лично я многое бы отдал, чтобы поменять кое-что...
- Что например? - искренне поинтересовалась Лера.
- Что? Да многое. Хотя бы пионеров вернул бы. Да, было бы здорово: совсем никаких жизненных ориентиров у молодёжи нет. Ну мы-то ещё ладно, более-менее нормальные выросли, а вот поколение младше... Взять хотя бы того отморозка, что в кошку камни кидал. Вот где его мозг?
- Да дурак он! - горячо согласилась готка.
- Этот дурак вырастет и станет трудоспособным гражданином. А у трудоспособных граждан, в нашей стране, есть право голоса. Кто знает, сколько ещё таких идиотов понарожали и отдали на воспитание зомбоящику?.. Вырастут, страну за бесценок продадут.
- Как-то ты пессимистично рассуждаешь. Всё будет нормально.
- Даст бог - будет. Да только, на бога надейся, да и сам не плошай... Одними лишь словами многое не сделаешь. Хотя, если добавить пару тысяч пикселей - может чего и выйдет. Дибилизатор иногда просто чудеса творит.
- А вот ты говоришь - "на бога надейся, но и сам не плошай". Ты имел в виду что-то конкретное?
- Да нет, так, фразу умную вспомнил... Хотя, взять хотя бы того же Растеряева. Простой мужичок, известность получил совершенно случайно, а ведь какие песни пишет. Заставляют задуматься. А вообще, мудрые говорят, что прежде чем ровнять других, надо выпрямиться самому... Авось найдётся дурак, который за тобой повторит, - саркастично произнёс Артём и грустно улыбнулся.
В то же время недалеко от них развернулась любопытная картина: пацан, лет на шестнадцать, повстречал на своём пути другого пацана, чуть постарше, из числа гопников. Сам процесс наезда Артём не застал, да и неважно это, а важно другое:
- Нет, я не буду, - с той же грустью произнёс Артём.
- Почему? - удивилась Лера.
- Я боюсь.
Большего стыда Артём, наверное, в своей жизни не испытывал. Меня не было там, и видеть этого я не мог, но, по его словам, это было очень не круто. Милое Лерино лицо, до этого улыбающееся, излучающее жизнь и свет, в этот момент выражало весь спектр негативных эмоций. Ярче всего виделось разочарование. И презрение.
- А как же твои заумные речи о переменах? - возмутилась она. - О том, что надо что-то менять?
- Одно дело - сказать, другое - сделать. Да и не о себе-то я, в общем, говорил. Я имею слишком мало власти, чтобы существенно что-либо изменить.
- А как же "надо начинать с себя"?
- Только слова..., - на самом деле Артём хотел помочь лоху, но одно обстоятельство добавляло ему уверенности в том, что лучше этого не делать. Обстоятельством этим был суровый вид гопника, похожего на гориллу, причём не столько фигурой и осанкой, сколько мышечной массой. Хоть он и был немного ниже, всё же он был в полтора раза шире, и, что главное, уверенней в себе. "Трусость - самый страшный порок" - говорит в своём произведении Булгаков.
Быть или не быть? Иметь или не иметь? Делать или не делать? Не знаю, как вы считаете, но Артём всегда, или почти всегда, считал, что лучше жалеть о несделанном, чем о сделанном. Возможно, это было одной из причин его трусости, возможно, это было одним из его оправданий своей трусости, может что-то ещё. Одно я знаю точно: в такие моменты Артём действительно жалел, что не имеет силы исправить что либо. В такие моменты ему всё больше и больше казалось, что мир уже не вытащить из его котлована. В такие моменты ему было больно за время, в котором живёт, за страну, в которой родился, за людей, своих современников, за себя. Нужно ли что-то изменить? Должен ли я что-то менять? Смогу ли? Такие мысли посещали его нередко, но все заканчивались в тупике.
Встав со скамейки, Лера хотела было сама вмешаться - хотя, может, она просто пошла по своим делам... неважно - но Артём одёрнул её за локоть.
- Стой, - сказал он, и, подумав немного, взвесив все "за", "против", "воздержусь" и "я просто мимо проходил", добавил, - я сам, - и быстрыми шагами устремился к месту событий. Гоп, естественно, заметил быстрое приближение ходячей метлы, и, забив на лоха, переключил всё внимание на Артёма.
- Здоров, братишка, - подойдя ближе, обратился Артём к лоху и, подмигнув, протянул руку, как бы не замечая горилообразного пацана. Лох ответил тем же, и добавил:
- Здорово.
- Ты где потерялся? Сто лет тя не видал. Рассказывай, как ты, где ты? Пошли, пообщаемся, пивку попьём. Заодно расскажешь, как ты, - снова обратился Артём к лоху и похлопал его по спине, как бы увлекая за собой.
- Слышь, любезный, - пробасил гоп.
Артём повернулся, и, повернувшись к гопу лицом, скрестив руки на уровне паха, голову набок, ноги шире, стал ждать следующего вопроса.
- Слышь, ты оглох что ли? Тебе уши прочистить? Сюда иди.
- С чего бы?
- Слышь, ты крутой что ли? Тебе крутизну пообломать?
- Ты что грубишь?
- Тебя не спросил!
- Ты ничего не попутал? - контратаковал Артём, - по беспределу прёшь?
- Пру! - Огрызнулся гоп, и добавил матерное ругательство. - Щас пацанам свисну, тебя по асфальту раскатаем!
Артёму стало ещё страшней, хоть виду он и не подал.
- Ну давай, мути красиво! - Артём тоже вставил красное словечко, и обратился к лоху, - Братишка, звякни Костяну, пусть подтянется, разрулит. Скажи, что на беспредел нарвались.
Лох кивнул и достал мобильник. Потыкав по кнопкам (или сделав вид, что потыкал), он поднёс его к уху.
- С чего бы? - Адреналин захлестнул полностью, и Артём уже говорил на автомате.
Гоп, тем временем, поняв, что за косяк придётся расплачиваться, начал спускать всё на тормоза:
- Слышь, я тя по-человечески прошу, сбрось.
- Повтори!?
- Слышь брат, извини, был не прав. Не звони никому.
- Всмысле извини? Ты мне что, на ногу в автобусе наступил?
- Говорю ж, извини, - гоп сдавал позиции всё сильней. Лох тем временем сделал вид, что воображаемый Костян уже ответил ему.
- А ты чё оправдываешься, - продолжил контратаку Артём, - чувствуешь за собой что-то?
- Слышь, брат, чёрт попутал, извини.
Он выдержал пафосную паузу, оценивающе посмотрев на гопа, махнул рукой лоху, мол, заканчивай, и ответил:
- Ладно, брат, разойдёмся друзьями.
Не задерживаясь на месте, гоп ушел, и, когда он скрылся за углом, лох поблагодарил Артёма за помощь и тоже пошел по своим делам.
- Молодец, - искренне улыбаясь, картинно зааплодировала Лера, когда, разобравшись с проблемой, он вернулся к ней на лавочку.
- Да-да, я знаю, это меня нисколько не оправдывает. Трусливый и безынициативный. Каюсь, каюсь, - всё тело трясло мелкой дрожью из-за игравшего в крови адреналина. Всё-таки страшновато. Хотя какой там!? Страшно до трясучки! Хоть бы сто грамм наркомовских выделили.
- Да нет, ты действительно молодец. Ведь главное не возможность что-то изменить, а желание. Ты попробовал, и у тебя получилось.
- Я и от возможности бы не отказался, - саркастично произнёс Артём, и добавил, - а в данном случае, мне просто очень-очень-очень-очень сильно повезло. Он понтами брал, а о понятиях и не слышал, походу.
Лера так по-доброму посмотрела на него, так мило улыбнулась, ещё милей, чем прежде, что он даже немного засмущался. Немного.
- Не смотри так на меня, я стесняюсь, - с наигранной застенчивостью, сквозь которую виднелась настоящая, произнёс он.
- Да ладно тебе, стесняется он. КНБшники не стесняются, - сказала она, и, подмигнув, продолжила, - Кстати, будь осторожен с желаниями, они иногда сбываются, - она коварно прищурила глаза.
- Это намёк? Или ты просто гото-фея исполняющая желания? - Артём не любил намёки: их можно было трактовать как угодно.
- Нет, я прямо говорю. Ты хотел власти - она у тебя будет. Хотел силы - будет, хоть отбавляй. Но готов ли ты принять на себя ответственность, которая придёт вместе с ними?.. - она отрешенно посмотрела куда-то вдаль, улыбки на лице как ни бывало. - Дай телефон.
Артём достал из кармана брюк мобильник и протянул ей. Потыкав на клавиши, она вернула его владельцу со словами:
- Захочешь увеличить объёмы внесённых изменений - звони, и у тебя появится возможность влиять на события в мировом масштабе, - это произнесла она совсем серьёзно, без тени шутки или сарказма, так что Артёму даже стало не по себе. Но потом, она как ни в чём не бывало сделала прежнее выражение лица: улыбка до ушей и лукавый прищур.
- На том конце тетрадь смерти или коды доступа к пускам стратегических ракет? - попытался отшутиться он, но не вышло.
- Звонить или нет - решай сам. Но помни, - она снова улыбнулась коварно, но только на этот раз это выглядело весьма зловеще, - такой шанс выпадает не каждому. Ты мне нравишься, ты интересный. Будет желание - звони, - она встала со скамейки и пошла прочь, оставляя Артёма наедине с лавочкой. В его голове сейчас была лишь одна мыль:
- Что это, нахрен, было!?
_________
ДЖСЕ - Главное управление внешней безопасности Франции (Direction Generale de la Securite Exterieure, DGSE).
КНБ - Комитет национальной безопасности. Специальный государственный орган, являющийся составной частью системы обеспечения безопасности и суверенитета Республики Казахстан.
Готэм-сити - вымышленный город, в котором происходит действие историй о Бэтмене. Мрачный мегаполис с гипертрофированными недостатками.
Беспорядки на западе - события в Жана-Узене 16 декабря 2011 года.