Он служит вымыслу,
Как души служат телу,
Паникадилом-жизни суета,
Прочерченной обдуманно и смело
За край наипростейшего холста.
Летучих звезд заманчивая яркость,
Осенних дней простое вещество
Вплелись в его застенчивую храбрость
И светлое молчание его.
Иллюзий же дыханье так нетленно,
Когда, стряхнув действительности вес,
Порывисто выходит он на сцену,
Чтоб одолжить нам краешек небес.