Свет... похожий на спелый мягкий персик, будто падает из чьих-то рук и ударяется о землю. Сидеть на берегу и смотреть на туман. Иногда он кажется таким плотным, как птичье молоко. Сидеть и смотреть приобретает какое-то особое значение...ты превращаешься в оголенный нерв, который своей поверхностью впитывает происходящее. И хочется не расти ввысь, а растекаться во все стороны и смешиваться с туманом. Видеть и ощущать пространство...
Что такое пустота? В такие моменты именно этот вопрос маленьким молотком стучит по черепу. Разве можно назвать буквально переполненное пространство пустотой? А может, пустота - это только внутри?
Вода похожа на гуашь. Такая же насыщенная и густая. И остатки солнца плывут по ней вишневым желе, не растекаясь, но находясь в динамике. В какой-то невероятно странной динамике.
И ты есть. Во всем этом. Кажется, что скорее нет тебя отдельно.
А если успеть поднять глаза, то можно увидеть, как маленькие копья дождя летят вниз. Это только начало. Песок вокруг, еще недавно напоминавший женскую кожу, становится похож на лунную поверхность. И каждое копье дождя пробивает в нем новый кратер. Вода стекает по лицу, и кажется, что оно вместе с мыслями капает вниз. Ты идешь и спиной ощущаешь свои следы, которые скоро станут таким же лунным ландшафтом...