Смерть твоя
Пахнет как-то иначе:
Не запахом скошенных трав,
Не зыбкою тенью листвы.
Ты же не зря
Все сроки себе сам назначил,
Считая, что только ты прав,
Уйдя из списка живых.
Ты же не зря
Ломился в хрупкие двери,
Читал день за днем пророчества,
Слушал чужие мысли
О чести моля,
Ты сам себе не поверил,
Ты выбрал свое одиночество,
Горчащую чашу смыслов.
Молился и ждал,
Себе выбирая правила,
Забыв о грехе и совести,
Забывшись на зыбкой нити,
Ты лжешь, что устал,
Ведь честность тебя оставила,
Отныне ты пишешь повести
О том, что мечтал забыть ты....
И ты смотришь вверх,
На тонкие нити выбора,
На светлые звезды прошлого,
На тени немого трепета,
Ты выбрал - из всех,
Расплату (войной ли, миром ли)
В руках удержать ты сможешь ли
Все судьбы этого берега...?