Солнце мое, но ведь ты же умеешь молчать о наболевшем, 
ненужном, о тяжести искренних слов - звоном струны, 
светлым бликом на стали меча... И тишина говорит об 
основах основ.
Солнце мое, оглянись - мы давно не в себе: вместо мечей 
только жгучие злые слова, мир, что родился в неведомо 
чьей голове, где при рожденьи тебе выделяют права, мир 
сумасшедший, мир-под-одинокой-луной...
Не убежать. Только струнам осталось звенеть.
Я лишь к тебе здесь могу повернуться спиной; из-за окон 
смотрит вслед равнодушная смерть. 
Солнце мое, я дарю тебе эти слова. Проще себя убедить, 
чем солгать для других, и ты сам знаешь, в чем я не бываю 
права; Ты пишешь тьму, ту в которой луч веры затих, ту, 
где нет света, где нету ни зла, ни добра, истую тьму, ту, 
с которой бороться нельзя... 
Тема, конечно же, слишком истерто-стара, но каждый к ней 
добавляет частичку себя. 
Впрочем, о чем я? О том, что ладонь в кулаке, порох давно 
уже сложен, сверкнула искра. В сжатой холодной моей 
обожженной руке еле стучится нить пульса и просит: пора. 
Нам не уйти, нет, конечно же, нам не сбежать, в жарком 
огне беспощадно сгорают стихи, я краем глаза смотрю, не 
желая узнать, как это - бросить себя на огонь за грехи..?
Солнце мое. Этот мир слишком сложен и слишком хитер, 
кофе, гитара, блестящих волос водопад; я день за днем все 
бросаю себя на костер...
...тень, потерявшая право вернуться... 
...за взгляд...