НА АСФАЛЬТЕ

Спящий на сухом осеннем холоде,
словно за бронёй закрытых век,
всем чужой - во всём огромном городе -
		пьяный человек.
А лицо от ветра скрыто маскою
пальцев узловатых красных рук.
Может быть, с какого-то шёл праздника,
		или умер друг.
Вот теперь - на улице лежать и спать,
ни о чём не думать, не грустить.
И ни в ком, ни в ком к тебе нет жалости.
		И во мне. Прости.